tag:blogger.com,1999:blog-337801522024-03-13T08:59:38.771-05:00Teorizando ImaginarosBlog de cuentos cortos y relatos fantásticos, cursis y esquizoides. Santiago Sanmiguel - Zoordo - Bogotá - ColombiaSantiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.comBlogger54125tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-20347509806687970982013-07-12T11:16:00.002-05:002015-04-05T13:00:07.517-05:00Delay de viernes<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">La bombilla de la
entrada se había fundido otra vez, pensé en cambiarla después de la reunión.
Acomodé los cojines de la sala y revisé que la cafetera estuviera prendida.
Timbraron. El primero en llegar fue N., un tipo de brazos gruesos y barba
tupida, que a pesar de su corta estatura parecía que caminaba a zancadas. Lo
saludé afectuosamente con apretón de manos prolongado, al soltar preguntó por Julieta —Está con Cristina entregando el apartamento de un cliente— le
dije sonriendo. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">K., con su cara larga y manos huesudas llegó a diez minutos más
tarde. K. es el tipo que nos convoca. Él se percató de los viajes y nos encontró, nunca ha querido decir cómo, pero nos encontró. K. era el único que podía controlar sus viajes, para el resto era cosa de e</span>pifanía<span style="font-family: inherit;">, de darnos cuenta cuando ya era muy tarde. Nos reunimos en la sala de mi casa y nos contamos los viajes de cada uno. Esta vez decidimos iniciar sin F., que igual nunca llegaba a tiempo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">—¿Noticias?— quise empezar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">—Esta semana
tuve dos viajes— susurró N. sin cambiar de expresión —uno cada tanto me lo
aguanto, pero dos me alborotan la paranoia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Debí mirar a K.
con asombro porque intervino de inmediato —fresco hermano— dijo queriendo
calmarlo —que aquí el loco soy yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Serví el café
mientras N. narraba los dos episodios, siempre se daba cuenta en la mañana,
saliendo de su casa; N. memorizaba cada detalle con precisión sobrehumana, qué
tenia puesto, los pasos desde la puerta de la casa hasta la parada del bus, si había saludado a la señora
del 302 en la salida o si el viejo en sudadera estaba paseando su perro más temprano
que de costumbre. El lunes se dio cuenta porque la ruta AQ8 pasó sobre un
charco y lavó a una niña que debía ir camino al colegio. —<i>Déjà vu</i>— dijo N. —quise que fuera un <i>déjà
vu</i>, pero el resto del día, ya saben, fue igual. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Del viaje del
miércoles se dio cuenta porque había gastado el último huevo en su nevera el
día anterior y esa mañana lo esperaba el mismo huevo solitario cuando abrió la
puerta en busca de desayuno.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">—Quiero que los
viajes sean útiles, si no, es pasar más días en la oficina y reescribir correos
que ya envié— dijo con su quejadera acostumbrada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">–Con el tiempo— confirmó K. presidiendo la sesión de grupo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Las llaves de
Julieta hicieron el estruendo cotidiano mientras abría la puerta, venía un poco
ebria, estaban celebrando, de suerte era viernes, me clavó un beso entre una
carcajada y le presentó los muchachos a Cristina —¿tenemos vino?— preguntó —dos
botellas, creo— respondí señalando el estante. Me dio otro beso y susurró que habían cerrado un nuevo negocio. Le
pidió a Cristina que le sirviera una copa mientras iba y dejaba sus cosas en el
cuarto. Cristina estaba radiante, tenía cara de haber pescado a su primer
cliente. Cuando Julieta volvió, las dos se quedaron en la barra de la cocina,
entregándose al vino, la noche iba a ser corta para todo lo que querían celebrar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Me reintegré a la reunión y los afronté —yo… yo…– dije con dificultad —yo no viajo desde hace tres meses. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">K. me miró desde el sillón buscando una pista de mentira, fingió preocupación y puso su mano huesuda sobre
mi hombro. Antes de que desempolvara una de sus frases de cajón llamaron a la
puerta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Julieta saludó a
F. con euforia, se veía cansado, arrastraba los pies y temblaba de los nervios,
le sonrió a Cristina con nerviosismo y </span>siguió<span style="font-family: inherit;"> hasta la sala para reunirse con nosotros. N. y yo estábamos sentados en el sofá blanco de tres puestos que da la espalda hacia la cocina y mira hacia e el balcón. K. estaba sentado a mi derecha en el sillón verde. F. se sentó en la silla a la izquierda de N., para quedar de frente a K. Le clavó la mirada con asco y se quedó ahí, mudo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">—Les estaba contando
que hace mucho no viajo</span><span style="font-family: inherit;">— continué para que F. supiera en qué iba la
sesión. No quiso mirarme, tampoco parpadeaba. Final mente respondió —sí— lo dijo muy lento y sin quitarle la mirada a K.— y en un rato K. dirá que es porque usted está echando
raíces en este tiempo, que no tiene nada en contra de Julieta, pero que ella lo
está anclando. Julieta y Cristina que seguían en la cocina dejaron de hablar, todos quedamos en silencio.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">—¡Ay cállese,
imbécil!— escupió K. y remató con una carcajada. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">F. siguió mirando a K. con odio, no subió la voz, masticó cada palabra.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">—Este idiota nos
controla y se cree Dios – replicó F. amenazante.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">N.
me miró, el silencio llenaba toda la sala. El ruido de la
calle inundó el apartamento, arrastrándose de a poco desde el balcón; </span>éramos<span style="font-family: inherit;"> seis personas en el mismo espacio, nadie se movía,
escasamente respirábamos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Con tranquilidad,
F. desenfundó el arma que escondía en la chaqueta y le apuntó a K. directo a la
frente —deje la pistola sobre la mesa— ordenó con tono autoritario —esta vez el muerto va a ser otro. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">—La policía
no va a ayudar.— dijo F. leyéndome la mente, lo dijo en un tono más alto para que Julieta alcanzara a oír la amenaza desde la cocina —y quietos, que igual esto acaba rápido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">K. alargó la boca
con desprecio y para asombro de todos de su espalda sacó un revolver corto y lo
dejó sobre la mesa —¿feliz?— preguntó —díganos que no vuelve y listo— enfatizó K. manoteando —esta vez no voy a hacer nada— concluyó sereno, se echó sobre el sillón y sonrió. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
Los demás seguíamos quietos, nadie pronunciaba una palabra.<br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">K. se reincorporó y se inclinó
apoyando los codos sobre las rodillas y con la risa burlona que lo caracterizaba,
apoyó la frente sobre el cañón —¿Sabe qué?— dijo </span>mirando<span style="font-family: inherit;"> a F. a los ojos —hágale… pero primero cuénteles cómo se llama la
periodista que quiere publicarle la historia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Por instinto salté hacia
atrás, por encima del espaldar del sofá blanco y a gatas intenté ir a la cocina para proteger a Julieta. Ella estaba con Cristina acurrucada detrás de la barra, estiró la
mano y cuando nuestros ojos se conectaron oímos los tres disparos, y los gritos de Cristina, y el sonido que hizo K. mientras
se ahogaba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">–¿Estás bien mi amor?<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">–Sí.—<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">–¿Cristina?—<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">–Sí.—<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">La investigación
de la policía no llevó a ningún lado, encontraron dos muertos en la sala porque
yo llamé a que vinieran por ellos. Según N., K. sacó otra arma que guardaba en el
tobillo y le disparó a F. en el pie. De ahí cada uno disparó una vez más. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Al
principio no nos creyeron, pero la única conexión que tenían los dos muertos
con nosotros eran las reuniones de cada tanto… oficialmente, nada más que eso, no sabíamos ni siquiera sus nombres reales. </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">De
N. no volví a saber nunca, pero seguro regresó a su rutina de papeleos y
correos repetidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">Yo ya no viajo,
ya no quiero, amanezco junto a Julieta y respiro tranquilo. Ese sábado desperté
en sábado y es lo único que me importa.</span><span style="font-family: Goudy Old Style;"><o:p></o:p></span></div>
<!--EndFragment-->Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-13083701223441402992013-07-02T17:37:00.003-05:002015-04-05T12:27:07.742-05:00No sabemos quienes son (Al sur de Finisterre - Capítulo I) [Borrador]
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<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><span style="font-size: x-small;">Para llegar al final hay que empezar en algún momento.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;">Suelta las cartas, tu
turno, un dos negro, un as, no sirve, pero no importa, falta una jota bajo el
mantel. No se han dado cuenta. Le toca a Alfredo, saca el comodín que le queda
y listo. Gustavo se enfurece, hace mucho no gana un peso en las tardes que se
reúnen a jugar viuda. “El club de los viudos” se dicen en chiste, al único que
no le hace gracia es a Francisco, el cual no es viudo, aún. — Tienen suerte,
aunque apostamos suave — le dicen a Alfredo, que guarda la última carta antes
del conteo — suerte, sí — oculta la
sonrisa y juega. Le encanta hacer trampa, ya con la edad hay cosas que es mejor
no disimular. Entre las tardes de póker de cada martes y las visitas a su hijo
se pasaba la vida entera; aunque <i>El
Enclave</i> también era parte de su vida, era su único bar y su segundo hogar.</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><div style="text-align: justify;">
Federico era el que
atendía en la barra, remplazó a Alfredo una vez se hizo tan viejo que no podía
leer las etiquetas de las botellas. — Deberías dejar de tomar papá, — le
repetía tras cada vaso, pero igual le servía. <i>El Enclave</i>, quizás el único bar descentre de Silajo, un pueblo
pequeño, veinte kilómetros al sur de Finisterre, tenía un aire recóndito pero
limpio — Aquí ya no llega nadie — refunfuñaba Alfredo — antes si acaso
aparecían turistas. — Mejor no perder la
esperanza papá, siempre queda la esperanza. —</div>
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;">— No a todos nos
dejan la esperanza. —</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><a name='more'></a><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><div style="text-align: justify;">
El primer avistamiento
lo hizo el hijo de la señora Mariela, un gordete sonriente que siempre tenía la
ropa untada de algún dulce — por mi casa están pasando carros viejos — comentó
en su colegio, según él iba un tipo joven manejando, muy joven para tener
corbata, explicó. Los turistas eran escasos en Silajo, pero así como las
brujas, no falta que aparezca alguno sin avisar. El portero del colegio le dijo
a Gunther, el único periodista que le interesó la historia, que por esos días a
la puerta del colegio llegaba una horda de niños gritones, con el morral que se
les salen por encima de la cabeza, y un ángel guardián detrás procurando que no
se pisen sus propios cordones desapuntados, lo normal, pero que llegaban muchos
niños y entraban muy pocos. A la salida, se repetía la función en reversa, y el
centenar de pequeños se perdía tras la esquina donde a él ya no tenía porqué
importarle su destino.</div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><div style="text-align: justify;">
— Siga don Alfredo, siéntese, ¿una ginebra? — le
acomodó una silla para que así fuera — Apenas es martes Diego — — ¿cuándo ha sido un problema? —</div>
</span><span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO">Por la puerta pasó un
apareja sonriente, ella, más joven que él, arreglada de afán, pero bella al fin
y al cabo. Se sentaron con hambre, por el viaje, y curiosearon la carta como
buenos primerizos. A todo respondían <i>¡Wunderschön!</i>,
se miraban complicidad entre risas cortas.
Los o</span><span lang="ES-CO">tros clientes usuales
de <i>El Enclave</i> se acomodaron en sus
puestos, Alfredo se quedó observando la pareja; los había visto en algún lado.</span></div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Gill Sans";"><div style="text-align: justify;">
Llamó a Federico, que atendía tras la barra — son turistas — le explicó
con calma — No son turistas Fede — reclamó — bueno, podrán serlo, pero no es la
primera vez que vienen aquí. — Federico volvió tras la barra, les sirvió a
la pareja la cerveza que habían pedido, les conversó un poco y al rato, con un ademán
cordial, se alejó de la pareja — papá, son turistas y es la primera vez que
llegan hasta acá. —</div>
<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Gill Sans";"><div style="text-align: justify;">
Se perdió en las telarañas del techo, se tocó las rodillas que le
estorbaban desde hace unos días. Gruñía como de costumbre y miraba el reloj.</div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Gill Sans";"><div style="text-align: justify;">
Alfredo se apretó el gorro de maquinista, abandonó media ginebra y dejó
propina por decencia; usualmente Federico la apilaba en un jarro aparte y se la
reembolsaba en la caja que guardaba tras el cajón de las medias, Alfredo lo
sospechaba pero nunca lo confirmó, sabía que el dinero no venía directamente de
los árboles, al menos sí de plantas de algodón, pero tampoco existía por
generación espontánea. Hincó su sombrero ante los visitantes, la vez pasada
venían con otra pareja, pensó, nadie llega hasta aquí dos veces. Al fin y al
cabo, el cabo, era el fin del mundo.</div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Gill Sans";"><div style="text-align: justify;">
En la puerta se acomodó el abrigo, y encontró junto a su bicicleta el
Ford fiesta en el que habían llegado los turistas en su primera visita, otra
pareja sonriente estaba acomodando unas maletas en el baúl, le sonrieron, saludó con calma, desencadenó su bicicleta y
echó a andar, turistas, pensó, turistas.</div>
</span><span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><div style="text-align: justify;">
Él no era un tipo de
mar, estaba lejos de serlo. Odiaba el sol que puya y la arena metida entre las
uñas de los pies; peor aún, carraspeaba los dientes de solo pensar en la arena que
es gruesa y no se pega, esa que solo se dedica a molestar las plantas de los
pies. Cayó al agua cuando tenía doce años, el final fallido de un reto impuesto
por sus primos sobre quién duraba más tiempo parado en el borde de una lancha.
Se ahogó por dentro, lo sacaron porque todos estaban viendo, fue rápido, no
corría peligro, pero tragó agua suficiente para estar vomitando tres días
pedacitos de mar, para él fue fulminante.</div>
</span><span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO;"><div style="text-align: justify;">
Al agua de mar, la
sal es lo que la hace repulsiva, sería su último recurso de escape, de vida, de
profesión; pero estaba anclado en Silajo, con costa de punta a punta. Andaba en bicicleta, desde hace un tiempo, en
realidad paseaba la bicicleta como si fuera un perro, su casa quedaba sobre un
morro y le fatigaba la subida. Entre tardes, Federico, luego de dejar el turno
del bar, lo encontraba paseando la
bicicleta y lo acercaba hasta su casa, amarraba la máquina al techo del carro;
lo había hecho tantas veces que la pintura del techo mostraba la posición en
que debía acomodarla.</div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Gill Sans";"><div style="text-align: justify;">
Pasó por la tienda, media cuadra ante de su casa. Una panadearía
pequeña, que se revolvía entre el olor de pan fresco y el de la orilla del mar.
Lo atendía un tipo con mala leche que
quizás profesaba únicamente el amor por el pan. El lío era que el tipo era un
acumulador compulsivo y muchas veces si querías comparar un pan que él
consideraba ser perfecto, o en su delirio aseguraba que tenía un valor
sentimental, no lo vendía. Alfredo hoy estaba de suerte, los panes que escogió
no eran allegados al corazón del dueño de la tienda y pudo llevar todos los que
eligió — es que son como mis hijos — le dijo mirando los estantes — que tenga
un buen día.</div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Miller Text';"><br /></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Miller Text"; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Gill Sans";">Descargó los panes sobre el mesón de la cocina, abrió la ventana del
cuarto y acomodó la cortina. Desde que Esperanza murió no cambiaba nada por la
casa. Desde eso ya habían pasado veinte años. Las cortinas raídas se acomodaban
como de costumbre, los manteles seguían siendo los mismos. — En esas cosas sólo
se fijan las mujeres — cortaba cada vez que Federico le sugería algún cambio —
pero no viene mal papá — le respondía — sigue siendo tu casa. — Federico le
cambiaba de vez en cuando las cosas, ni las cortinas ni los manteles, claro,
hacía trueques pequeños que seguro su papá ignoraba. Ya llevaba poco más de
cinco meses haciendo mercado por él y cambiándole el cepillo de dientes cada
tanto. Alfredo seguía como si nada, presentía que las cosas no encajaban dentro
de la casa; pero él también estaba al tanto que su memoria no estaba en su
mejor momento. <o:p></o:p></span></div>
<!--EndFragment--><br />
<!--EndFragment--><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-2631906618920941852011-11-08T18:00:00.000-05:002015-04-05T12:27:07.752-05:00Muchacha leyendo un libro.<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit; font-size: x-small;">- que calladitos que están todos.</span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Nunca había tenido tanto frío, su mamá le había repetido hasta el cansancio que empacara muy bien una chaqueta, pero ella la guardó en la maleta porque no quería cargar tantas cosas a la mano y la verdad, le daba vergüenza andar tan atareada por la estación. <span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #222222; line-height: 16px;">Roma no estaba tan mal,</span><span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #222222; line-height: 16px;"> pensaba oyendo <i>La Verónica,</i> Roma no estaba tan mal.</span></span><br />
<br />
En la plataforma la esperaba Beatriz, una señora regordeta, que tenía el encanto propio de esas mujeres que conservan su belleza de juventud, aún con un tanto de años más a cuestas, se dejaban ver entre sus pliegues esos años de gloria. La recibió con un abrazo fuerte – ya hablé con tu mamá – le dijo – deberías llamarla cuando lleguemos. –<br />
<br />
Verónica descargó su maleta en el cuarto de arriba, en el 7 de la Via Privata Salento era una prueba de lo que el tiempo puede dejar en pie. Tenia tres pisos y más escaleras de las que uno quiere encontrarse a diario. – Puedes usar el armario si quieres – le dijo Beatriz – ¡ey!, ¡ahí estas!, mira, espero que no te moleste Gaspar – El gato negro se paseó entre sus piernas y miró a Verónica por un momento. Se quedó quieto, alzó la pata izquierda con cuidado, entreabrió la boca y saltó a la ventana sin que se sintiera. – Está muy lindo – dijo ocultando el asco; odiaba los gatos, le generaban desconfianza.– supongo que tendrás hambre niña, ya casi está lista la comida. – La anfitriona cerró la puerta al salir y bajó las escaleras con prisa.<br />
<br />
Las ventanas daban al techo del segundo piso, pudo verse trepando por el techo como película con persecución, puras tonterías, y en el techo Gaspar – <i>Aura </i>– pensó – en la visión de Montero quemaban a los gatos... afortunado. – El aire del cuarto era pesado, los cuartos para las visitas tienen eso, el desuso en sus entrañas, aunque lo agradecía, su mamá había contactado a Betriz, su amiga de colegio, luego de años sin hablarse. Ahorrarse unos euros en Milán siempre viene bien.<br />
<br />
La mesa estaba servida y Roberto, el esposo de Beatriz, ya estaba comiendo, saludó sonriendo e intento, con agrado de buen anfitrión, una pequeña conversación para romper el hielo. Era viejo, se le veía en las manos – ¿te gustan las muñecas? – preguntó en un buen español invitándola a servirse más sopa – hace años que no juego con una – respondió Verónica – Bueno, pregunté si te gustan... es que las coleccionamos – le explicó – a Beatriz le encantan las muñecas de porcelana. ¿cierto amor? En un tu cuarto hay unas cuantas, las más lindas, en el armario, ¡qué rica está ésta sopa!... <i>jum</i>... la mayoría están en el sótano. – Gaspar se subió a las piernas de Verónica y empezó a ronronear – ¡bájate!, me gustan, claro, nunca tuve una pero son tiernas... – miró su plato y terminó de comer en silencio, se disculpó por la fatiga del viaje y subió al cuarto.<br />
<br />
[Continuar...]<br />
<a name='more'></a>No iba a dormir, ¿quién puede estar tranquilo con una muñeca de porcelana tan cerca?, abrió el armario dando vuelta a la llave que tenía clavada en la puerta y las encontró... tres, con una era suficiente, estaban en paradas en fila, de un metro treinta cada una, con sus ojos muertos esperando, sin polvo ni deterioro alguno... echó llave al armario y se dispuso a una noche de insomnio.<br />
<br />
Las cobijas se pegan en vacaciones, aún así, Verónica quiso salir temprano a dar una vuelta, en la puerta del cuarto la espera Gaspar, vigilante, incluso con el desprecio que Verónica sentía por el sucio gato, podía ver que había pasado la noche en vela. Beatríz le prestó un celular para que pudiera perderse con tranquilidad, le dio indicaciones de cómo volver, describiéndole cada parada del tranvía en el mapa hasta la Galleria d'Arte Moderna y hacia dónde mirar, los cambios entre Meda Espaventa y Cavour, se notaba que lo había hecho mil veces, como quién recibe visitas a menudo, le empacó algo de comer y guiñó el ojo al despedirse. – No llegues tarde – le habría dicho si fuera su madre, pero prefirió no hacerlo.<br />
<br />
Se agarró de su libretita de dibujo, revisó por décima vez que su pasaporte estuviera en su bolsillo y se dispuso a devorarse el museo entero. Dejó que las salas de la Galleria d'Arte Moderna drenaran su juventud, equilibrando las carga, como en la física, dejando que el tiempo fuera absorbiendo las ganas con las que se paraba frente a cada de las obras que se exhiben. Curioso, pensó, en el mismo pasillo conviven un afiche de Aristide Bruant de Toulouse Lautrec, de espaldas y con su bastón, y a unos pasos una niña pintada por Zandomeneghi lee tan tranquila... se ve tan tranquila... Braunt no debió ser un mal tipo, al menos eso creía Verónica, pero no todos necesitan de una capa negra o de usar su bastón para ser sospechosos.<br />
<br />
Se le enredaron algunas postales en la tienda antes de salir, a su hermanita le encantarían. No almorzó, distrajo los retorcijones con un sándwich por el que pagó ocho euros, no lo valía por ningún lado. Decidió volver temprano, no era prudente caminar tan al azar en una ciudad tan grande, retomó la ruta del tranvía y estuvo de vuelta a media tarde.<br />
<br />
La calle estaba sola cuando tocó a la puerta, Beatriz abrió y su sonrisa se desvaneció apenas reconoció a Verónica – ¡Niña! pero ¿para que volviste tan temprano? – Gaspar salió a su encuentro – Anda, vete, coge calle, ¡ésta ciudad tiene mucho para ver! – Verónica entendió el tono en el que lo decía, pero en realidad quería rendirle tributo a la siesta que se había saltado. Entró sin que Beatriz se lo impidiera y encontró a Roberto y a un señor viejo sentados en la sala. Cada uno acariciaba una muñeca de porcelana sentada en sus piernas. El invitado, un viejo gordo de piel aceitosa viró y le sonrió con su diente ausente. – Ciao signor – balbució Verónica con disgusto – Sube al cuarto niña... – le indicó Beatriz siendo algo descortez – ¡sube, sube! –<br />
<br />
A media siesta, Gaspar saltó a la cama y se instaló en la curva de la espalda de Verónica, mecesitaba compañía, así fuera del gato, volvió dormir, cerrando los ojos con fuerza, queriendo borrar la imagen del viejo con la muñeca sentada, pero el sueño se dejó atrapar fácil. Finalmente a despertó el murmullo de una pelea que precedió a los golpes en la puerta, abrió con el ojo pegado y Beatriz la invitó a bajar, la comida estaba lista.<br />
<br />
En la mesa, Roberto en la cabecera y el viejo a su izquierda con su sonrisa avereriada. – Siéntate nena, siéntate. – Verónica se sirvió con prisa, prefería atragantarse por cortesía. Cuando habían terminado el pato que Beatriz cocinó, el postre estaba listo para ser servido, Verónica no había dicho ni media palabra, los adultos habían hablado de lo intrascendente, Verónica sabía francés, pero el italiano lo entendía por descarte, aunque el viejo, como hablaba con la boca llena, lo hacía totalmente indescifrable. Roberto hizo galantería de buen anfitrión y destapó tres botellas de vino, cada una más empolvada que la otra, la visita sería más larga, no cabía duda. <br />
<br />
Beatriz levantó los platos sucios sin aceptar ayuda, una vez en la cocina, el viejo aceitoso empezó a susurrar, como un gato que ronronea, Roberto observaba divirtiéndose... ante el sonido, torpe, profundo, Verónica se paró de su silla.... despacio , fuera de sí. Se acercó al viejo, asqueada pero serena... fuera de control sobre sí misma... se sentó en sus piernas, Roberto dejó escapar una carcajada corta, el viejo seguía diciendo algo indescifrable, con la mirada en un punto fijo más allá de ella, caturreteando, Verónica sintió que se le helaban las piernas, sus manos quedaron tiesas y su cara se quedó sin muecas – ...dormire principessa... dormire... <i>shhh</i>... <i>shhh</i> –<br />
<br />
Beatriz entró al comedor y dejó caer el postre en un estruendo¡No! ¡Rober! ¡Qué te dije! ¡Niña! – Gaspar se colgó de la espalada del viejo clavándole las uñas, y el grotesco comensal se unió a los gritos de Beatriz; Roberto aún reía...<br />
<br />
Verónica logró reincorporarse, y por instinto, dio un salto hacia las escaleras, subió corriendo al cuarto, Gaspar la seguía con afán, cerró la puerta y vio al gato esconderse detrás del armario, pero no vio sus patas por debajo del mueble enorme... lo buscó mirando acurrucada y el gato no estaba. Oyó unos pasos en la escalera y a Betriz hablando agitada, Gaspar sacó la cabeza de detrás del armario y la miró sin parpadear... y guiñó el ojo izquierdo (o quizás Verónica lo imaginó) y volvió a esconderse. No había tiempo de entenderlo, Verónica corrió un poco el armario y se estrujó detrás del mueble; pasó un umbral. Todo quedó oscuro.<br />
<br />
Veía por una rendija la pared que daba a la puerta en un hilo de luz. Sentía el gato en sus pies pero no estaba acosada sino en un espacio amplio. Por la puerta entraron con un golpe el viejo y Beatriz, al ver el cuarto desocupado el viejo empezó a insultar en un hilo interminable de palabras, Verónica sabía que estaban molestos, la energía de la pelea le hacía encojer los hombros así no entendiera nada de lo que gritaban. Depronto su bolsillo comenzó a vibrar... Beatriz la estaba llamando, pudo silenciar el celular antes que causara un estruendo. Oyó a Roberto con hablarles con tono calmado, no supo bien cuando entró, revolcaron el cuarto, desde su escondite los oía moviendo los muebles y escarbando los rincones.<br />
<br />
Tras mucho buscar, sonó la llave del armario y de éste sacaron algo con cuidado. El viejo susurró unas frasesitas y empezó a hacer voz de estar consintiendo un cachorrito, salió del cuarto abrazando una de las muñecas de porcelana, tras el viejo, Roberto, y tras de él, Beatriz y el portazo.<br />
<br />
Salió de su escondite apenas se fueron, sacó su maleta de debajo de la cama y lanzó lo que pudo adentro, dejaría lo del baño y la ropa que se estuviera lavando, listo, zapatos, cargador, pasaporte aún en su bolsillo. Entre el apuro Gaspar saltó sobre la maleta, Verónica se comió el grito del susto pero tropezó con la lámpara de la mesa de noche y ésta se quebró al caer al piso... ya sabían que seguía arriba.<br />
<br />
Gaspar se paró en la ventana y asintió levemente, Verónica empujó la ventana que daba sobre la casa vecina, no lo pensó, se agarró de la maleta y saltó. Gaspar la seguía y miraba para atrás con frecuencia. Oyó los grito que venían del cuarto de huéspedes, como las sombras se peleaban tras la ventana y como se rompieron los vidrios con estruendo antes que Roberto asomara su cara, buscándola.<br />
<br />
Verónica se agachó, con duda escondió la maleta acurrucándose y cerró los ojos con fuerza esperando que no la vieran; la llamaron a gritos, luego el silencio... sin querer voltear se lanzó hacia el árbol que estaba junto al borde. Se le enredó un rama entre en la chaqueta. Logró llegar hasta abajo entre maniobras y un salto, el golpe la dejó en el suelo mirando hacia la cornisa donde estaba Gaspar.<br />
<br />
El gato la observó desde el techo, cerró los ojos despacio mientras agachaba con vehemencia su cabeza. – Gracias – susurró Verónica, el gato se alejó despacio. Estaba en la calle cerrada al otro lado de la manzana, iría a la izquierda, se dispuso a arrastrar la maleta, se sacudió las nalgas y las palmas de las manos, apagó el celular que le había dado Beatriz y se ajustó las botas para caminar algunas cuadras; era bien tarde, pero de seguro encontraría alguna forma de tomar un tren hacia París.<br />
<br />
Su pensamiento seguía nublado, en el tren devuelta, en las clases de Francés que retomó con soltura, entre sus amigas se guardó la historia para no generar desconfianza o pesares, igual en poco tiempo volvería a su casa en Bogotá. No había querido contarle ni siquiera a Ariane, su compañera de cuarto; ella tampoco conversaba de sus cosas, aunque que fuera tan reservada era parte de su encanto. Guardó su secreto entre cafesitos y en dosis casi tóxicas de nutella. No tiene importancia se decía a diario, no tiene importancia.<br />
<br />
La tarde se sentía densa, nevaría de seguro, aunque volvió de clases con su aura renovada, sus caras estaban en todas las noticias, la de los tres, Verónica se sentía aliviada. Botó los libros en el piso y se echó en su cama, sonó el teléfono, era su padre, nunca llamaba a esta hora – tu mamá se enteró – dijo preocupado – ...y está muy alterada... – trató de darle detalles masticando las palabras, pero colgó pronto – te llamo más tarde, te extrañamos...si lo sabías debiste decirnos. –<br />
<br />
Seguro se enteró de la verdad, de lo que hacían, no tenía más que prender el televisor. Cayeron como todos caen, de esa gente siempre tendrá amigos de toda la vida que se sorprenda de verlos dando declaraciones entre cámaras con las manos en las espalda, ¿quién lo creyera? aunque.... parecían buenos anfitriones, al menos en principio; tener lo crudo tan cerca distrae, Verónica lo sabía y lo tenía muy claro, pero no estaba de acuerdo.Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-76820498279190743452011-11-01T08:46:00.000-05:002015-04-05T12:27:07.758-05:0025 años después.25 años después de olvidar en donde empezó todo esto, la vida me tiene parado sobre incontables satisfacciones. Un tercio de vida, o casi un tercio, un cuarto de siglo, eso es seguro. La sonrisa puesta, la cabeza en alto, la vida ya comenzó hace tiempo, pero aún falta mucho por venir.Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-83197985521626799552011-10-13T14:00:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.540-05:00Signos de Puntuación<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">>>Se le pide discreción al lector; texto extremadamente cursi, no apto para diabéticos.<<<</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">N</span>o eran tontos, aunque usaban los <i>te amos</i> como signos de puntuación.
Lo hacían por que era la única forma sincera de resumir el cúmulo de sentimientos que despierta compartir la existencia con alguien más. Porque los <i>te amos</i>, así parezcan sobre utilizados, siempre van cargando en la espalda la historia de los dos. Te amo.Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1Bogotá, Bogotá D.C., Colombia4.5980556 -74.07583334.0915821 -74.7075473 5.1045291000000006 -73.4441193tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-24790476779422625742011-10-05T20:35:00.000-05:002015-04-05T12:27:32.444-05:00Fueron ellos<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Le cumplí </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">a Kal'el</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">, por fin; éste cuento lleva varios años cocinándose.</span></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">E</span>staba retrasado haciendo el ensayo para Epistemología de la Historia, era la primera clase del jueves, ya tenía varios párrafos en borrador y, aunque mi argumento era sencillo, las ideas me mantenía dentro de la biblioteca de la universidad, escudriñando entre los libros que no tenían nada que aportarme. Ya estaba llegando al punto donde la quietud de la biblioteca comienza a asfixiar y a drenar la concentración; abusar del silencio lo hace jugar en contra nuestra. Y ahí estaba, en la cuarta columna del olor a literatura, entre dos novelas de Murakami, la carta que me quita el sueño hasta la fecha. Estaba bien doblada, sin sobre, manuscrita en caligrafía minuciosa, no llevaba fecha en su parte superior. La curiosidad ganó, la leí con morbo, esperaba encontrarme con un correo clandestino de enamorados cursis que se dejaban notas entre libros y que, con nostalgia,escribían sus sentimientos en papel, para escapar de los medios de comunicación efímera que nos da la tecnología; no pude estar más equivocado.<br />
<br />
La carta la firmaba Michael M., nombre que nunca había escuchado en ningún pasillo, pero que tengo cincelado en la conciencia, con tono pausado y amable se presentaba en un párrafo, estudiaba antropología, último semestre, daba la dirección de su casa y un teléfono de contacto, desparramaba sus datos biográficos para dejar claro que sí había existido en este mundo. Su ortografía era impecable, y la línea de cada oración recta, como si el papel no fuera blanco desde el comienzo pero, ya inmerso en el texto, empezaba su confesión. Narraba con detalle la investigación que llevaba a cabo mientras escribía, su tesis de grado al parecer, acerca de unos seres de los cuales no tenía nombre ni referencia pero que, según él, eran la cuasa-prima de de la mayoría de los eventos cotidianos. Afirmaba que eran perceptibles, pero que sabían limpiar bien sus huellas <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">― </span>Borran todo, borran la memoria de las personas <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">― </span>precisaba cortante <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> ¿nunca han sentido que de pronto hay algo que el resto de las personas da por sentado y para uno es completamente nuevo? una pared, un libro, un hueco en el anden. El azar confunde, tanto a ellos como nosotros, muchas veces dejan quedan cabos sueltos por el azar, solo que no les importa, nosotros estamos entrenados socialmente para olvidar y adaptarnos; yo me prometí no olvidar. <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">― </span>no lo creí al principio, el texto tenía un ritmo interesante pero mi parte racional se negaba a caer en su trampa <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> Si alguien lee esto <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> decía antes de su firma <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> le ruego que me busque: Si no existo, si no existí, me creerá que fueron ellos.<br />
<br />
Opté por no dejarme perturbar, invité a unos amigos a tomarse unos tragos en mi casa, la verdad era que no soportaba la idea de pequeños hombres azules, como en <i>The Twilight Zone, </i>que le dieran cuerda al mundo ajustando sus tuercas, prefería estar acompañado. Se fueron tarde y el apartamento no sufrió mucho con el desorden, me quedé con los vasos sucios y el desespero... tenía que darle una respuesta, le debía una respuesta.<br />
<br />
Entregué el ensayo el jueves temprano, era una una obra mediocre pero cumpliría lo que Gonzalez pidió; llevaba la carta conmigo, revisé los números de contacto y la dirección que estaba escrita. Llamé y no obtuve respuesta... número inexistente, repetía la grabación de la operadora, la misma grabación me contestó al otro lado cuando intenté llamar al celular que transcribió M. Era una prueba sencilla, pero no decía nada. Me paré frente a la facultad de antropología y le pregunté a varios de los que iban entrando si conocían a M., no me extrañó su negativa. Entré a las frías oficinas de la facultad y fingí ante la secretaria mas próxima una angustia infinita <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> ¡tengo que encontrar a mi hermano!¡urgente! <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> le dije <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> ¿puede mirar en qué clase está? <span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 15px; line-height: 18px; white-space: nowrap;">―</span> le armé una historia que incluía una tía enferma y hasta líos de plata. Buscó con paciencia en la base de datos que tenía a mano pero no dio con el tal M. Los registros electrónicos son sencillos de eliminar, pensé, la letra de puño alrededor de tanta información pudo conservar el escrito, pero no deja de inquietarme. Almorcé sin prisa, volví a la biblioteca buscando otras pistas; pero acepté lo que ya tenía decido, debía buscarlo en su propia casa.<br />
<br />
Eran casi las seis cuando llegué al barrio <i>La Esperanza</i>, moverse esta ciudad y su tráfico estreñido termina siendo un asunto de paciente costumbre. Me bajé una cuadra antes, me sabía la carta de memoria, por lo que fui dejando algunos puntos al azar, tropecé, me lancé a la calle de repente, llegué a salvo, pero valía arriesgarse. Enfrente del edificio busque en el bolsillo para confirmar la dirección... pero la carta estaba en blanco, cuatro páginas manuscritas totalmente en blanco, la guardé entendiendo donde iba a parar todo esto.<br />
<br />
Tomé un taxi hasta mi casa, dejé que el taxista eligiera la ruta y desvié su conversación con una risa nerviosa. Las llaves del apartamento se escondieron entre algunas monedas, me cercioré al bajarme que aún tenía todo: billetera, llaves, monedas, todo en orden, pero ninguna carta en mi chaqueta, no sabría decir si se salió al momento de pagar el taxi o desapareció; aunque seguía acordándome de ella, palabra por palabra, de lo que tenía escrito, eso no coincidía con la narración de M.<br />
<br />
No recuerdo haber dejado la luz de la concina prendida cuando salí para la universidad ésta mañana, y eso sucede, un error casual... me senté en el piano luego de quitarme los zapatos e intenté improvisar sobre una armonía sencilla y... ¿si ellos están oyendo?<br />
<br />
Quise escribir todo esto para replicar la carta de M., aunque pensándolo bien, a él no le sirvió de mucho; incluso pensar su nombre me da miedo, ya lo he escrito muchas veces, ¡he dejado tantas pistas!... les va ser fácil encontrarme.<br />
<br />
Pensarán que podría seguir viviendo tranquilo, creyendo que fui engañado con unos párrafos fuera de contexto, una broma sin dueño o una autobiografía casual, sería más sencillo, lo se, un papel se pierde, de pronto aluciné todo por no dormir bien, pero prefiero asegurarme, temo que mi mundo esté siendo doblado por otros, como ahora. No quiero que me busquen, será mejor que lo olviden... por mi parte, elijo aceptarlo, ellos vendrán pronto a borrarme a mí.Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0Bogotá, Bogotá D.C., Colombia4.5980556 -74.07583334.0915821 -74.7075473 5.1045291000000006 -73.4441193tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-63205154644108163202011-09-12T15:32:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.486-05:00La máquina de contratos.<div align="right"><br /><span style="font-size:78%;">A mis amigos, porque muchos son un invento de Ramírez.<br /></span></div><br /><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><br /><div align="left"><br /><span style="font-size:180%;">E</span>ra jueves en la tarde cuando llegó el ingeniero Ramírez a la puerta de la Firma. El tipo detrás del escritorio grande lo recibió en el asco propio de estar perdiendo el tiempo, pero por mera cortesía se dejó sorprender por la oferta que Ramírez tenía a por hacerle. – Le tengo una máquina de contratos – le dijo Ramírez antes de darle tres tragos largos al café sedimentado que le sirvieron, el tipo detrás del escritorio grande le dio a entender que no estaba interesado – Lo que hace un abogado – dijo intentando disimular su molestia – no puede sistematizarse – es más, en ese tema, se trata de una labor de sastrería y filigrana… no de algoritmos. – El ingeniero Ramírez estaba preparado para esa repuesta, por lo que le explicó que la inteligencia artificial resolvía sin dificultad esos problemas – La máquina no llena formatos – le expresó con calma – ajusta lo que ustedes ya tienen a términos de referencia que podemos enseñarle a la máquina.<br /><br />El tipo detrás del escritorio grande refunfuñó mientras se acomodaba en su silla, era difícil de creer lo que Ramírez ofrecía, pero le pidió que continuara. – Es sencillo, créame que lo vale, la máquina anda a punta de café y agua, si requiere mantenimiento lo prestamos sin costo; además nosotros seríamos los dueños de la máquina y usted pagaría una suma pequeña mes a mes como arriendo y así se evita uno que otro impuesto. – sonrió con picardía y le dijo – la verdad, doctor… ¿le puedo decir doctor?... su competencia ya tiene varias de última generación como la que le ofrezco… lo digo solo para que sepa. –<br /><br />El resto de la reunión fue cordial, terminó con un apretón de manos, pero no se cerró el negocio. El tipo detrás del escritorio grande lo pensó, con la poca matemática a su disposición, presupuestó el riesgo que ya entre sus dientes estaba dispuesto a tomar; redactó un correo pidiendo los detalles por escrito (para su formal posteridad), se tomó una semana más para analizar las condiciones y pedir una rebaja, ya sabía qué respuesta iba a dar… siempre lo supo.<br /><br />Un miércoles en la mañana confirmaron la entrega – Que sigan a instalarla – ordenó el tipo detrás del escritorio grande con ansiedad de niño en navidad. Salió de su oficina para asegurar que el espacio dónde iría la máquina estuviera libre y limpio. – Disculpe joven – le dijo al indefenso con corbata prestada que estaba sentado en el lugar prometido – tiene que buscar otro puesto, ese ya le está asignado a una máquina. – El indefenso se paró sonriente– ¿la del ingeniero Ramírez? – preguntó y estiró su mano – mucho gusto Doctor, yo soy Diego, yo soy la máquina que pidió. </div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-16630272858196754782011-01-03T17:34:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.423-05:00Un cierto tipo<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Un cierto tipo, para que todos lo entendieran, escribía poemas en esperanto... pero nadie los leía.</span></span><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: right;"><blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><b><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >(Nota: un feliz 2011 para todos.)</span></span></b></span></blockquote></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-87909324245808460192010-06-07T11:19:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.552-05:00Si es que te vas primero.<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:x-small;">Tenía esto muy descuidado y no tengo excusas.</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><div style="text-align: right;">Éste es para mis abuelos, porque es posible ser <a href="http://www.youtube.com/watch?v=CyNZ7j5zT7s">parte del aire</a>.</div><div style="text-align: right;">Y a alguien que no conozco</div><div style="text-align: right;"> y no se por qué llegó aquí... ni por qué regresa frecuentemente;</div><div style="text-align: right;">pero que escribe mensajes anónimos para éste blog, para tal, también.</div></span><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">N</span>ada es como siempre te prometieron. Bueno, al menos no todo es tan limpio y organizado como uno lo imaginó. Al llegar te asignan un apartamento de una habitación con una cama, mesa de noche y una ventana que mira hacia otro edificio, igual que en el que estás. La cama como única cosa indispensable, siempre he creído que es lo que te da sentido de pertenencia hacia un lugar. A grandes rasgos es como un <i>ghetto</i> gigante, donde todos, al menos eso creo, hablamos español. Luego de un tiempo uno se acostumbra y genera su pequeña rutina, aparecer lo necesario para el día, caminar, fingir alegría al saludar. Lo que verdaderamente me tranquiliza es no tener que ver los avestruces inmensos que te reciben al llegar, con su jerigonza indescifrable y su actitud de perro guardián; quizás esa es su tarea, si a la larga nos dejaron entrar, su misión debe ser no permitirnos salir de aquí, ¿pero a donde iríamos?, suficiente tedio tenemos aquí como para buscar algo más. Mi apartamento es el 805 del bloque 76D sur, nunca viví más arriba que en un tercer piso por lo que la altura fue un problema inicial, no se a quien pertenecía e incluso no entiendo porque no estaba asignado. – Huyó – me cuenta Amanda – lo vi pocas veces, pero te acomodaron unos meses después de no saber nada de él - - ¿Quién se dio cuenta que no estaba? – Pregunté ingenuo – Aquí eso de que <i>las paredes tienen oídos</i> cobra un poco mas de sentido, tonto. –</span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br />Amanda me gusta, tiene algo de ese humor cruel que me encanta, murió en el 94’, por lo que sabe todos los trucos del lugar, yo solo soy un simple espectador. Un día tocó a la puerta, preguntó si podía entrar a ver televisión, al perecer el volumen estaba a un nivel perturbador, ella vivía en la puerta de al lado, pero no venía a quejarse, reconoció los diálogos de <i>Dial M for Murder</i>, y quería saber si podía compartirla con ella. La verdad era que ya la había visto infinidad de veces, pero si me gustaba Hitchcock quizás podríamos intercambiar películas similares que el otro no hubiera visto. La cosa era así, aquí no hay quien produzca un programa real, la TV no es más que lo que recuerdas que viste, aunque la fidelidad al original es abrumadora. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br />Las películas fueron la primera conexión entre Amanda y yo, aunque el gusto incluso se empezó a volcar sobre la música. Ella cantaba en un bar a pocas cuadras cada cuatro días en la noche; realmente no era un bar, era un apartamento más de los que estábamos acostumbrados, pero que lo manejaba una de esas almas incansables con gusto infinito por el jazz, que abría las puertas de su morada para llenarla de desconocidos que imaginaban hectolitros de alcohol. Edgar tocaba una Les Paul verde, acompañado por Amanda y un diminuto tipo en la batería, del cual nunca he sabido su nombre por su inmensa timidez, destrozaban <i>jazz standards </i>y cuanto ritmo se les antojara durante toda la noche, fumando, descosidos, entre risas estridentes. A veces me dejaban unirme en el piano, o cantar algo de swing, pero al <i>negro</i> Edgar, como le decíamos, no le gustaba mucho compartir el monopolio de miradas expectantes que se juntaban en su apartamento para oírlo tocar sus solos hiperdepurados que le habrían dando envidia a Miles Davis - aunque Miles tocaba era trompeta, igual ¿qué importa? – solía decir, extasiado por su adicción al microescenario.<br /><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Todos llegamos buscando a alguien, para los que conocimos el amor ese es el impulso principal. Yo la busqué por más tiempo del que recuerdo, sin éxito, imaginando papeles en los postes del <i>ghetto</i>, caminando hasta lugares inalcanzables por el sentido común, pero siempre regresando al 805 del bloque 76D sur. Concluí que ella, si bien esperó encontrarme, nunca habría tenido la certeza de a dónde ni cuándo llegaría, tampoco establecimos nunca en vida alguna forma de encontrarnos… pero es que el final, además de no tener fecha, siempre es mejor evitar asimilar siquiera la posibilidad de su existencia. </span></span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'trebuchet ms';">- Yo llegué buscando a mi madre – me dice Amanda mientras prepara una de sus sopas – pero encontrarla es más difícil si haces conciencia que ella llegó buscando también a sus padres y ellos a los suyos. – sirve la mesa y me sonríe. Comemos sin hacer ruido, me mira con cariño, sin pesar – Tiempo sobra – dice para frenar mis lágrimas - ya verás como uno de estos días te la encuentras cruzando la calle. -</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br />El clima es imperceptible, el ruido también, sólo llega la noche, el resto de cosas toca ponerlas en movimiento si es que se las quiere. Todo lo que no ves sientes que no existe, lo divino, el paraíso, las condenas. – Por mucho tiempo quise conocer a Ghandi o a Lennon- dice Amanda mientras Edgar toca el riff de <i>Here comes the sun</i> sobre una versión accidenta de<i> Run like Hell</i> de Pink Floyd en una noche dedicada al Rock para variar la rutina jazz. -¿Por qué no los buscas?, alguien ya debió encontrarlos. – le pregunto aunque me mira incrédula -sí, pero ¿no me dijiste que a lo mejor los encerraban o algo así? - </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">-depende, creo que muchos se hacen encontrar para exhibirse para el circo. – Nadie ríe - no caería mal un buen concierto - - no siempre es posible juntar a tantos contemporáneos en un mismo bloque - dice con tristeza –mejor, - le digo tratando de animarla, si los encuentras puedes armar un recital íntimo, deberías ir a buscarlos. - -deberías dejar de hablar tanto y terminarte el vino- responde cortante y pregunta -¿acaso no quieres hacer algo después?-<br /><br />De los parlantes que rodean la habitación sale una versión calmada de <i>Espérame en el cielo </i>de Paquito Vidal la cual tarareo sin darme cuenta, cuando hago conciencia me atropella la tristeza. Amanda deja de leer un instante y hace un guiño mirando sobre el libro para calmarme, esa es su forma de hacerme saber que está conmigo. La gordura auto inducida confirma que mi mente está estable, pero aquella melodía cincela desde atrás mi conciencia. – Necesito tomar aire – comento con desgano.– Amanda me acompaña a dar una vuelta, no hay mucha gente en la calle, la calma imperturbable es un personaje constante.<br /><br />Al cabo de tres horas viendo pasar gente y sin cruzar una palabra, veo un espejismo vestido de rojo dar vuelta tras el bloque F. Mis piernas entran en un ciclo automático y huyen sin consultar, Amanda corre detrás de mí por instinto.<br /><br /></span></span><div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'trebuchet ms';font-size:small;">Sin pensar en consecuencias pero con delicadeza tomo del hombro al espejismo para que se de vuelta.</span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'trebuchet ms';font-size:small;"><br /></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"> -Te busqué – balbuceo.<br />-No me esperaste. – (las sonrisas estallan.)<br />-¿Quién es ella?-<br />-Mi esposa.-</span></span><br /></div></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-58701679261805614322009-10-19T13:15:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.472-05:00Partid de sânge (2/2)<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><br /></div><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><span style="font-size:180%;"><span style="font-size:78%;"><br /></span>L</span>uego de su muerte visité la mansión dos veces más, para enterrar el dolor, y juré no volver. El rito me desagradaba por mas adictivo que fuera, y sin darme cuenta, en medio de la bacanal me encontré relatando la desgracia sufrida por Lara tratando de advertir a las nuevas participantes que deberían pensarlo mejor, qué si todo empezó en la casa Makber, ellas iban a ser las siguientes. Vaticinio que probaría ser cierto.</span><br /><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Con el alma ahogada por el dolor busqué consuelo en la única figura de amistad que yo conservaba, Kerrah. Fui a su apartamento, siguiendo las indicaciones que soltó en alguna de las conversaciones en la Partid de sânge. Se alojaba en un edificio viejo; pero remodelado hace poco por lo mucho que se ha valorizado la zona en la que está. Abrió la puerta un reducido anciano, se disculpó del desorden y me hizo seguir. El espacio era muy amplio y los ventanales que abarcaban la pared entera estaban cubiertos con persianas de madera. En la sala un gobelino se destacaba frente al resto de piezas que allí se exhibian. </span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Era de mi padre – me explica el viejo con su voz gutural, rasgada por el decaimiento propio de su edad – ¿busca usted al señor Kerrah? El salió a cumplir una cita –</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Qusiera hablar con él personalmente – dije ignorando un poco al viejo – ¿será que se demora mucho?¬ –</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– No sabría decirle – se disculpó – Si quiere dejarle algún mensaje yo con gusto se lo haría llegar –</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Es un asunto personal – corté</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Me ofreció un té, y una vez lo trajo conversamos de asuntos sin importancia. Me fue simpatizando mientras hablábamos, su lenguaje era fino y sus comentarios gozaban de una acidez particular. No preguntó nada de mi vida personal.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Ya está oscureciendo – dijo preocupado – el señor Kerrah sin duda no demora pero, ¿le molestaría dejarle el mensaje? Hay cosas que tengo que terminar de hacer.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Es una cuestión dificil – vacilé – coméntele a Kerrah, que vine a verlo… pues, que un amigo vino a verlo para advertirle…. Hay un vampiro en Silajo – dije sin escucharme – eso ya lo sabe todo el mundo. Pero creo que merodea con frecuencia por la mansión de Rots Makber. Dígale a Kerrah que vine a prevenirlo, que no vuelva a la Partid de sânge si aún valora su vida. –</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Tomo nota atenta del recado. Al incorporarse para guiarme a la salida lo percibí más alto y noté como ahora tenía mas fuerza en sus pasos. El sol ya no se colaba por las persianas de la sala y el ambiente se tornó frio en mi camino hacia la puerta.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Hasta luego señor Sanghev – dijo para despedirse alargando la mano. En ese instante los dos nos dimos cuenta: Él había delatado su posición y yo entendí que había hablado toda la tarde con Kerrah. </span><br /><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Baje las escaleras despacio llenando los pasillos con mi resignación. Subí el cuello de mi gabán para proteger mi cara de la ráfaga de viento que aturdía toda la calle. Nubes negras y sobrecargadas acechaban la llegada de la noche. Fui a casa y me preparé una cena suave para no obstruir las ganas (porque era tan solo un deseo) que tenía de dormir.</span><br /><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">La culpa no me dejaba conciliar el sueño, el presentía mi final. Por la ventana vi como conmenzó una leve llovizna que arruyó mi insmonio relajándome al punto de oir mi propio corazón latir. Sentí cuando Kerrah apareció en la puerta de mi cuarto. Yo le estaba dando la espalda, mi madre siempre dijo que era mejor dormir vigilando la puerta para evitar sustos y poder correr en el momento de una emergencia. </span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Tardó mucho – le reclamé en voz baja.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Pensé que le gustaban las sorpresas – respondió.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– No chuparé la garganta de los que no merecen una muerte horrenda – afirmé aferrándome a la almohada sin dejar de mirar por la ventana, evitando cualquier contacto con el vampiro.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– Depende de usted definir entonces la vida de quien es mas valiosa – me dijo – o búsquese la de quién merece la muerte horrible que a usted le espera. – hizo una breve pausa y sentenció con una mirada firme – Aunque… la muerte no lo es todo, es mas cruel no poder morir – dijo como declamando de memoria, atrapando una a una las palabras en sus recuerdos desordenados. A lo mejor su sentencia era correcta, morir puede que no sea tan malo.</span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– No tengo miedo de lo que tiene que hacer – le dije. </span><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">– De lo que <span style="font-style: italic;">hice</span>… – me corrije enfatizando la última palabra desde el pasillo por el que caminó rumbo a la salida.</span><br /><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Dormí con sueño neurótico arraigado una vez Kerrah desapareció del marco de la puerta. Me sumí en lágrimas que empaparon mi almohada durante toda la noche, lloré dormido de modo incontrolabe, lágrimas que tampoco puedo dejar de contener mientras termino de escribir esto… </span><br /><div style="text-align: right;"><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">¿Pero que más da?</span><br /></div><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Seguí a Lara hasta la mansión Makber por amor y rencidí por gusto. Vi en Kerrah un amigo con quién compartir y sólo encontré a un úpiro. Sólo espero reencontrarme con Lara en el mundo sublime que muchos esperan y al que otros simplemente nos lanzamos. Ya voy para allá, hermosa, espero que la religión se equivoque en cuanto a sus castigos literarios, ¿Será tan pecaminoso quitarme la vida para preservar la de otros sí esta que aún conservo ya está condenada a expirar prontamente?</span><br /><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Ruego que mi alma no esté contaminada también, o será que en esta vampírica condición… mi alma ya partió a reencontrarse con Lara Clim y yo no me he dado por enterado. </span><br /><div style="text-align: right;"><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">…<span style="font-style: italic;">auferat hora duos eadem </span></span><br /></div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-family:trebuchet ms;font-size:78%;">Nil Sangehv</span><span style="font-size:78%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-family:trebuchet ms;font-size:78%;">Silajo,</span><span style="font-size:78%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-family:trebuchet ms;font-size:78%;">1 de Noviembre de 20XX</span><span style="font-size:78%;"><br /></span></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-17318726262334422212009-10-19T11:15:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.427-05:00Partid de sânge (1/2)<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-size:78%;" ><span style="font-family:trebuchet ms;">-cuento vampírico por encargo para clase de 'Narrativas del mal'</span></span><span style="font-size:78%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:78%;" ><span style="font-family:trebuchet ms;">Reader/Viewer discretion advised</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><span style="font-style: italic;font-size:180%;" >F</span><span style="font-style: italic;">ui llamado el martes pasado a cubrir un caso particular. Según me advirtieron, uno de los tantos muertos que azotan ultimamente a Silajo, había dejado un testamento, siendo que todas, porque en su mayoría eran mujeres, las que habían padecido la palidez y la hambruna que precedia su velorio, nunca dejaron siqueira una nota… por la vergüenza tal vez. La notaría rebosaba de periodistas como yo, que vimos cómo el abogado del difunto servia de testigo para la apertura del sobre y presenciaba con nostros al notario leyendo a viva voz, como manda su oficio, el texto que aquí les facilito.</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Si Lara Clim no me hubiera convencido, yo nunca habría ido a la mansión Makber – Debes prometer que no le dirás nadie lo que pase ahí dentro – me advirtió. Por el reciente amor obsesivo que yo sentía hacia ella, la acompañé sin vacilar, no me importaba qué condiciones pusiera. La invitación era inusual, como todo lo que emanaba de Lara. Ella era una mujer que había crecido en una de las cunas más acomodadas de Silajo, aunque su personalidad nunca fue nisiqueira cercana a la refinada pulcritud que su madre siempre quiso inculcarle. Se paseaba por el filo de la irreverencia exhibiéndose impune por su condición de delfin, alardeando de sus extrañas costumbres, que mas bien deberían calificarse de exéntricas. Así mezclaba a la perfección la ternura y la picardía desmedida que dejaba una estela imborrable en el pensamiento de aquel que se tropezara con ella. </span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Llegamos entrada la noche a la mansión de Rots Makber, uno de los terratenientes mas importantes de Silajo, quién habia amasado una incalculable fortuna a muy temprana edad y sus fiestas, se rumoraba entre las chismosas conversaciones de peluquería por toda la ciudad, siempre habían gozado de un aire inmoral, aunque rara vez contaban con la presencia del anfitrión. <span style="font-style: italic;">Partid de sânge</span>, escribió Lara en el papel que le facilitó el corpulento pero bien vestido guardia de la mansión. Nos escoltó hasta la habitación contigua al comedor donde ya estaban reunidas unas dieciocho personas, calculo que de poco menos de treinta y cinco años, como nosotros. Entre ellas resaltaba sin esfuerzo la presencia de Kerrah, un tipo de movimientos con gracia felina que una vez hizo contacto visual con Lara salió a nuestro encuentro.<br /><br /></span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Se disculpó al presentarse por su apellido, nunca supe su nombre ni supe si Kerrah era en verdad parte de éste. Confesó que era la primera vez que asistía a una fiesta en la mansión Makber, pues sólo se podía asistir a ellas si se es invitado por alguien que las frecuenta. No pude evitar clavar mi mirada sorprendida encima de Lara, quien se rio burlona, guiñó su ojo e hizo caso omiso a mi reacción. La acompañante de Kerrah habia tenido que marcharse – Seguro se sentía mal por algo que comió – bromeo mientras pasábamos al comedor.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">No había sillas, sólo la mesa de 16 puestos, repleta de pequeños bocadillos, anfetaminas en bandejas de plata, ginebra suficiente para embriagar a toda la armada británica y un cargamento de dogras innombrables que de enterarse la policía, todos habríamos pagado una vida entera de condena en la carcel por posesión de estupefacientes. Mis recuerdos luego de las primeras pastillas son confusos, recuerdo a Lara desnuda, igual que los otros invitados, participando de mi mano en esa orgía palpitante que aparecía de a cuadros en toda su obcenidad. El cuarto había sido equipado con luces destellantes que al apagarse sumian el comedor en la oscuridad total, y relampaguéando enceguecían a todos los participantes. Recuerdo que todo ocurría como un baile coordinado por un titiritero inexistente, entre risas dispersas y suspiros acompasados que duraron toda la noche.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Noté, al despertarme en el cuarto principal de mi apartamento, pequeñas cortadas mi brazo; el que Lara tenía secuestrado en su sueño babeando la almohada. Les di explicación en las siguientes visitas. En realidad en las mañanas que le seguían a las fiestas, donde armé de una las piezas de mis recuerdos fraccionados por diversos venenos. Beber un poco de la sangre de tu compañero era el rito central del despliegue de desnudez bajo el techo de la mansión de Rots Makber. </span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Nuestra asistencia a la <span style="font-style: italic;">Partid de sânge</span> se tornó rutninaria, y mi amor por Lara innombrable y colosal estallaba dentro y fuera de tales fiestas. Kerrah visitaba la mansión con igual frecuencia. En las breves charlas que precedian la entrada al comedor logramos afianzar una pequeña amistad enclavada en la complicidad. Siempre estaba rodeado de alguna mujer hermosa, aunque igual su aura retenia la atención de todo el entorno. Solía bromear, enfatizando con sus finos ademanes, haciendo gala de un exquisito sentido del humor. </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– La gente ya está diciendo que se trata de vampiros – creo que le dije alguna vez acerca de las muertes que se estaban presentando fuera de nuestros círculos sociales. </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– No creerá en cuentos tan tontos ¿o si? – me respondió arqueando las cejas </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– Claro que no – me interpeló Lara – los pobres suelen culpar de sus enfermedades a lo sobrenatural y no se dan cuenta que es cómo viven lo que causa esas desgracias… </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– ¡Que viva la revolución! – brindé para irritarla </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– No seas tonto Nil, sabes bien a lo que me refiero. – </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">La verdad era que muchas de las mujeres que frecuentaban la mansión Makber también se habían infectado de la hamburna mortal, como mal habían bautizado los periodistas locales la epidemia, sólo que nunca nos dimos cuenta, desaparecian de la vida pública sin avisarle a nadie, sus familias guardaban el secreto con recelo para no enturbiar las aguas de los chismes y la calumnia. Seguimos conversando hasta entrar al comedor, donde fraccionaría mis recuerdos por una noche más.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Días despues, en el desayuno, una vez estuvo en la posición que tomaba para atacar el pan con el rodicio de mermeladas que esplayaba frente a ella, me contó de un sueño bastante extraño que tuvo – ocurría todo en tu cuarto – dijo con la boca llena</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"> – Como todo lo bueno – acoté antes que siguiera </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– Tonto. En fin. Pasaba en tu cuarto, tu no estabas, o estabas tan dormido que ni me daba cuenta que estabas ahí –</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– ¡ouch! – </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– déjate de bobadas, desde la puerta alguien estaba observando, ese tipo de cosas en los sueños que puede ser cualquier persona pero que uno sabe con certeza de quién se trata. Entró sin decir nada… pero tampoco era alguien, era una masa oscura, de movimientos cortos y armoniosos, me miró por un rato –</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– ¿Tenía ojos? – </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– ¡Claro que no! Pero yo se que me miraba, con algo de deseo quizás– me sentí incómodo por esa referencia, contraje mis hombros para no desencadenar un ataque de celos – se acercó al borde de la cama – continuó narrando, ignorando mi mirada acusadora – y derrepente, la nube negra se prendió de mi cuello. Fue súbito e inesperado. Me sentí ahogada, intenté gritar pero no salía nada de mi garganta… me impresionó el dolor que sentí, porque en lo sueños nunca se siente nada – </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– ¿Pero si era un sueño?–</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– Lo era. Me desperté de un salto apenas el bicho soltó mi cuello, fui hasta la cocina a tomar agua muy fria para quitarme la sensación de ahogo que no daba tregua–</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Luego cambió el tema cómo si lo relatado fuera insignificante. Yo por mi lado creí que estaba loca, pensmiento reiterativo siempre que Lara se colaba en mi cabeza, por lo que no me sorprendió. </span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">No fue hasta que palideció días despues, que comencé a pensar sobre la posiblidad de que Lara hubiera sido visitada por el vampiro que se murmuraba en las calles. Mi amor por ellas sigue hasta hoy intacto, pero debo admitir que noté como de a poco se fue transformando en un monstruo. Perdió primero el color en las mejillas, se le cayeron las uñas y el pelo empezó a crispársele. La vida comenzó a abandonarla, privándola de energía para moverse, pudriendo su cuerpo aun vital, preservando su conciencia hasta el último suspiro. Lara se recluyó en el apartamento hasta que el hambre insaciable y la falta de energía la vencieron. No quiso que nadie la visitara y le contó a la menor cantidad de conocidos posible. – Es una enfermedad de pobres – repetía como letanía para ahondar su desgracia, perdió la ternura que la caracterizaba y olvidó como era que debía reir. </span></span><br /></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-24985517624755830622009-09-14T09:20:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.440-05:00Rastros de Silajo (2/2)<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></span></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;">V</span>i a Sofía salir de la parroquia, pero no caminó hacia la tienda para encontrarse conmigo, caminó junto a la pared blanca, y entró al jardín que tanto cuidaba el padre Córdoba. Salté de la silla y corrí hasta el portón de la parroquia, debía asegurarme que el padrecito seguía confesando. Entré al sagrado recinto de silencio inmaculado, la última señora seguía haciendo penitencia, terminó sus oraciones y salió arreglándose cabizbaja.<br /><br /></span><br /><span style="font-family:verdana;">Me arrodillé, escéptico, en el confesionario, dije varias sandeces a fin de exaltar un poco a Córdoba, asintió con un leve ruidillo de garganta, al parecer aprobaba lo que le acababa de decir sobre el precio de las vacas. Esperé sin decir nada… y asintió con el corto rugido gutural… luego de unos minutos dijo como distante, tras el velo morado – Usted es una santa – su voz sonaba extraña – rece 2 padrenuestros, un Ave María, no se preocupe mi señora, todo va a estar bien – Me incorporé enfurecido, abrí la cortinilla y vi una simple grabadora, que corría con leves gruñidos de garganta y sonidos aprobatorios del cura durante la confesión. Me apoyé en el fondo del confesionario para cazar la grabadora y la madera en que me apoyaba cedió. Consternado empujé si mucha fuerza y terminé de abrir la puerta lateral de la iglesia, que para mí era inservible, quedando en el jardín de maleza y flores. Ahí supe que Sofía amanecería mañana en la plaza.<br /><br /></span><br /><span style="font-family:verdana;">Entre la maleza me apresuré al cuartucho de herramientas que estaba al final del jardín. Por la ventana, tarde para mi destino, observé como Córdoba, con un mazo impactaba el cuello de Sofía, que arrodillada con religiosa devoción, cayó despacio dejando su alma atrás. Córdoba soltó una carcajada chillona muy corta volteando los ojos extasiado. Cubrió el cuerpo de Sofía con un costal vació y se limpió el polvo de las mangas para salir. Me paré frente a la puerta esperándolo… cuando se empezó a abrir, la empujé de una patada, se golpeó la cara y cayó al suelo, forcejeamos entre si, sin emitir ningún sonido, puños, patadas, estocadas, en silencio, mi dolor era tan grande que no cabía por la garganta para salir de ningún modo, así como devoraba las palabras que me quedaban dentro. De los puños limpios pasamos a arrojarnos todo lo móvil alrededor… por esquivar una embestida de cuerpo entero caí de espalda, indefenso busqué un arma… sólo tenía a la mano unas tijeras de podar, alzó triunfante una pala oxidada que estaba recostada en la esquina. Cuando se disponía a dar el golpe clavé sin asco las tijeras en su muslo izquierdo… chilló como un cerdo agonizante y sin darme tiempo para reaccionar contesto con incesantes golpes con la pala… hasta que ahogado entre sangre y baba no pude respirar más.<br /><br /></span><br /><span style="font-family:verdana;">- Siempre sospeché de él… me daba mala espina, irónico para su labor de jardinero ¿no?, le pedí varias veces que arreglara el jardín, aceptaba y pedía permiso para ver el depósito que está tras la iglesia, pero nunca cortó una hoja ni cuidó un matorral… no creí que usara el depósito para algo tan atroz. Pobre su señora, tal vez creyó que si ella amanecía en la plaza nadie sospecharía mas de él y tal vez culparíamos sin duda al loco Fernando… aunque nada está oculto bajo los ojos de Dios – se mostró cansado por la poca luz que entraba al cuarto de la casa cural. La periodista capitalina, libreta en mano buscó construir la pregunta correcta – Pero, si fue un sábado en la mañana… ¿no estaba usted confesando señora cuando descubrió al <span style="font-style: italic;">Asesino de Silajo</span> en el depósito? – Córdoba hizo una pausa reflexiva y buscó una respuesta convincente – discúlpeme – dijo al rato en voz baja – usted es una santa, pero ¿podríamos continuar con las preguntas otro día?... ahora prefiero descansar. No, no. No se preocupe mi señora, que todo va a estar bien.-</span></span><br /></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-2646010995220407072009-08-13T17:46:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.444-05:00Rastros de Silajo (1/2)<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">-No es un final T.Capote, falta todavía una parte.</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><span style="font-size:180%;">L</span>a parroquia contaba con un jardín inmenso, que antes de la llegada de Córdoba no era más que un rastrojo de barro y mierda de perro, pero tras la nutrida afluencia de fieles rezanderas que ocurrió tras su arribo, haciendo caso omiso de los caritativos aportes de las mismas, y sin contar las generosidades recibidas después de los asesinatos, el patio se cubrió de espinas, flores y enredaderas, sin orden alguno. Era un espacio desperdiciado, hecho monte por una inversión inicial llena de buenas intenciones y el abandono riguroso e inmediato. Siempre al pasar, me fijaba en lo que fue la puerta lateral, pues debía llevar años sin usarse, la cubría una planta de hojas pequeñas que, como un mosaico de infinitas piezas, con sus flores color punzó, devoró el marco y parte de la pared, inhabilitando el acceso a la iglesia desde el patio. Ofrecí mi ayuda para dar cuidado al jardín en repetidas ocasiones, sin respuesta, ya que más da, no puedo cambiar lo que sucedió, ni revivir a ninguna.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">El sermón del domingo casi le arranca un aplauso, de la emoción, a la romería de señoras que el joven cura de ojos verdes convocaba sacramente. La iglesia de Silajo no podía albergar más de 40 personas a la vez, porque tampoco había gente con quien llenarla. En semana santa o navidad, el padre Córdoba animaba a las asistentes a que trajeran su propia silla y que, por el amor de Dios, lograran que sus esposos las acompañara a la celebración, pero aunque estas insistieran, no se reunía más que el grupo ordinario de las señoras y 2 o 3 maridos a regañadientes, que por ser ajenos al recinto, se apretujaban en las pocas bancas que nunca pensaron en acomodarlos mientras juraban no volver jamas a tal tortura.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"> Sofía asistía, como manda la escritura, a la misa dominical, y a confesión uno de cada 2 sábados, por convicción decía ella, sin falta; salvo cuando tenía gripa – Justicia divina – sentenciaba con la nariz congestionada – esta semana todo lo hice bien. – Yo la esperaba sentado en la tienda que miraba directo a la puerta de la parroquia, tomando, por rutina, una cerveza con Iván, el hijo bueno-para-nada del carnicero, quien era varios años menor que yo, pero conversaba de lo que fuera, así no supiera del tema – Las señoras van a misa porque están enamoradas del curita – me dijo una vez con su tufo espeso – cuando confiesa, se gasta 5 minutos por cabeza, como en un matadero, les echa un piropo al terminar y ellas con una sonrisa vuelven el domingo con los bolsillos llenos para contribuirle – Iván era un borracho, para nadie era un secreto, después de las 10 de la mañana, de cualquier día, ya estaba ligeramente alcoholizado, si no es que ya su cerebro nadaba por vestigios de una noche extendida. Nunca tomé en serio lo que Iván me decía. Siempre preferí reírme a entrar a discutir con un borracho.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">– Sofí, mira – le dije entusiasmado. Ella reaccionó con un salto pequeño, un susto fugaz, quitó su mirada del espejo por un instante para mí – me encontré un billete de 200 en el pantalón – dije con sorpresa. Ella continuó arreglándose sin prestar atención – Deja ya – le dije, para que notara un segundo mi presencia – sí sólo vas misa, – – A confesión – corrigió de modo firme, pero con ternura – por eso… ¿acaso qué? – respondí, hizo esa cara de satisfacción de cuando estrena peinado y evitó mirarme para no responder.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Fui a espera a la en la tienda, como siempre – buenos días Tomás – me saludó Gloria, la novia de Iván, que llevaba un buen rato tratando de despertarlo, era inútil, la noche anterior había bebido hasta saciarse… y 2 botellas mas, estaba dormido sobre la mesa, hediendo a amanecido. Traté de hablarle a Gloria de lo que fuera, conversar con Iván era más sencillo, el buscaba e hilaba cualquier tema, Gloria era un poco más sensata, pero a mi sorpresa el dialogo fluyó ligero mientras ella bamboleaba al borracho tratando de despertarlo. Hablamos de su casa y de cómo ayudaba a su mamá a enseñar en el colegio – ¿También te estabas confesando? – pregunté al rato – como todos los sábados – respondió entre un suspiro – ¿También enamorada de él? – indagué, al suspiro sumó el sonrojar de sus cachetes – es porque tiene tacto – intentó excusarse sin que yo se lo pidiera – en mitad de la confesión me caya con un, ‘ud. es una santa… e igual viene cada semana,’ me manda una pequeña penitencia y me voy con una sonrisa de alma expiada – sonrió para sus adentros abriendo los ojos con un destello –…es perfecto – susurró – Es sacrílego – le respondí.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Las señoras duplicaron su limosna semanal poco después de que Gloria apareció muerta, incluyeron los miércoles y viernes como de culto obligatorio, e Iván se emborrachaba con más frecuencia, cosa que todos creímos en principio imposible. La hallaron sobre un matorral de florecitas blancas, con una herida contundente en la nuca, ninguna otra señal de violencia y en su cara el reflejo del millardo de confesiones realizadas que mostraba su alma en paz.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Sofía ahora rezaba antes y después de comer – Era una muchacha ejemplar – dijo después del postre – No hay muerto malo ni novia fea – le recordé sorbiendo las últimas cucharadas de sopa – todo el mundo sabe que se acostaba con cualquiera cuando Iván salía del pueblo, menos con Fernando claro, - me miró reclamando una disculpa- ¿Qué? – le repliqué – por eso no me extrañaba que se confesara semanalmente – Sofía chistó con rabia y siguió comiendo.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Después fue la hija de la vieja Mariana, una muchacha hermosa de pestañas sobredimensionadas. El pueblo entero asistió al sepelio. Todo el pueblo, menos yo. Me tropecé frente a mi casa, a causa de la lluvia, mientras cargaba un bulto de tierra el día anterior, por lo que preferí guardar reposo. –El que nada debe nada teme– me sentenció un día Córdoba al verme pasar – ¿Por qué lo dice padre? – reclamé con respeto – No está bien visto no asistir a un funeral de un pueblo tan pequeño – me dijo dejando un sabor de inquisición en el aire.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Al tercer muero el pueblo había llegado a varias conclusiones, la misa del domingo era la más concurrida por el cadáver de esa mañana, que con serena pasividad y hermosura habría aparecido en un lugar aleatorio, sólo mujeres eran atacadas, cualquiera podría ser el culpable, y por cualquiera quiero decir que todos creían que era yo. La misa del domingo ahora requería de llevar silla propia, la iglesia fue ampliada, aunque no hacia justicia al incremento repentino de las utilidades caritativas, de manera burda, para que todos los maridos regañados fingieran interés en el sermón. </span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Mi odio por Córdoba crecía con vigor, quizás por ese interés mezquino que yo notaba los martes que Sofía lo invitaba a almorzar, ella se enternecía con sus ojos verdes, yo me ponía iracundo con su estúpida frasecita de cajón – Usted es una santa – le decía hasta cuando servía salpicando la sopa, ella se sonrojaba y se dedicaba a comer en silencio.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Yo sospechaba del loco Fernando, si bien era un idiota que se paseaba cojeando, había perseguido con interés de macho alpha, sin éxito, a todas las mujeres de Silajo… a todas (sin distinción alguna). Quizás, la frustración lo llevaba a matar sin una verdadera conciencia de sí mismo, como un sonámbulo o un niño cumpliendo un rol en un disfraz. Decidí investigarlo, si demostraba que era él, el dedo inquisidor en mi frente debía quitarse. Dejé a sofía en su confesión sabatina, donde ya la fila era concurrida para ser tan temprano. Llame a la puerta de Ferando, al abrir lo invité a una cerveza, Iván caído de la perra yacía inmóvil por la pena, dormido sobre la mesa en que nos sentamos – Grave lo de las señoras – le comenté a Fernando luego de pasar por temas sin importancia - No he sido yo - Respondió sin titubear. La verdad era que Fernando sufría de lucidez esporádica, algo así como una fase de trance en la que su pensamiento se ordenaba (al fin) por unos minutos. siempre creí que era usted… - replicó mirándome a los ojos. Según me explicó, Córdoba hasta lo insinuaba en el sermón. O era el loco o yo. Claro que Sofía ni se daba por enterada; siempre he creído que los mas acérrimos creyentes y fieles son los que menos atención le prestan al rito, quizás porque creen que ya tienen ya el alma en un lugar privilegiado sólo por asistir.</span></span><br /></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-90892692406369788172009-05-18T19:42:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.564-05:00Apenas son las 3<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 85%;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 180%;">E</span>staba sentada frente a un <span style="font-style: italic;">Magritte</span>, prefiero a <span style="font-style: italic;">Mondrian</span> dijo apenas me senté a su lado, aquí sabes que no hay ninguno, respondí. Me miró, supongo que para inspeccionar lo que llevaba puesto o si me había cortado las uñas y sin decir nada volvió a concentrarse en el cuadro que tenía en frente. Las palabras se me enredaban, la lengua no respondía a mis comandos. Estás tenso, dijo rompiendo el silencio que inundaba el lugar, en verdad todo esto me pone nervioso, respondí con pena, siempre sincero, el peor de mis defectos, repliqué, pero uno que me encanta dijo con su sonrisa medio escondida. Vamos a un lugar donde podamos hablar, sugerí, dijo que las cosas aquí no hablaban, pero que también tenían vida, además estaban para que las contemplaran y no necesariamente para que nadie fuera dueño de ellas, como esto, afirmé, asintió sin pena ratificándolo. No entiendo algo, me reclamó, los dos estamos aquí, es posible, todo fluye y parece funcionar… ¿Por qué no?, el tiempo no es correcto le respondí buscando calma en el revuelo que todo me despertaba, ¡pero si apenas son las 3! dijo enfatizando con sus ojos. Ahí supe que lo había entendido mejor de lo que yo creía, me levanté para despedirme inclinándome un poco para darle un beso. Igual no va a suceder, sentenció susurrando, igual me esperan abajo, le recordé. La busqué en la exposición de <span style="font-style: italic;">Mondrian</span> que trajeron unas semanas después. No eran las 3, ya no era un <span style="font-style: italic;">Magritte</span>, ya van a cerrar y no estás aquí tampoco. No va a suceder, recordé, no va a suceder.</span></span></div>
Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-29256728872476390602009-03-15T11:58:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.451-05:00Quizás Mañana<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:verdana;"> <span style="font-size:85%;"> - <span style="font-size:180%;">V</span>amos ya – dijo casi con desprecio – de nada sirve que sigas escondido. – Giré para ignorarlo, pero se acercó decidido arrastrando los 2 morrales que con esfuerzo bajó por las escaleras hasta aquí - ¿Quién dijo que me estoy escondiendo? – le pregunté. En el fondo sonaba una versión audible de <span style="font-style: italic;">Las Cuarenta</span> de Grela y Gorrindo. Llevaba poco mas de 4 meses viviendo bajo la estación de radio de Javier, nunca tomé la decisión de vivir bajo tierra, las revueltas me convencieron. – Es peligroso que sigas aquí – dijo tembloroso, esfumada la firmeza del minuto precedente – peligroso para mí. – concluyó. Javier siempre fue un cobarde, desde el día que rompimos el vidrio del carro de la señora Gutiérrez, cuando apenas raspábamos los 5 años, estampó la cobardía en su frente cuando su escondite fue descubierto y me vendió por ahorrarse una palmada. </span></span><span style="font-size:85%;"><br /><span style="font-family:verdana;"><br />Me dijo, como para convencerme, que yo estaba desconectado del mundo, que ya era hora que al menos mirara por la ventana.</span><br /><span style="font-family:verdana;"><br />Algo andaba mal, nunca lo vi tan asustado, yo tenía un acceso ilegal a internet (un lujo estos días) , un televisor de antena (aunque sólo entraban los cananles intitucionales) y una emisora clandestina, con la que me comunicaba con otros personajes y sus vidas lejos de todo esto, ¿Qué mundo tenía que ver?, desde aquí podía acceder a todo; el mundo, repetía Javier. Tienes que ver por la ventana así ya no se vean los atardeceres, dijo con la mirada en blanco. – Que cursi estás – le reclamé en burla, chistó con ira y me haló del cuello de la camisa. </span><br /><span style="font-family:verdana;"><br />– Vives engañado – me reprochó- y crees que eso es vivir. </span><br /><span style="font-family:verdana;"><br />Con un grito y sin hallarme asesté un puño en su quijada. No se defendió, esquivó los golpes que pudo y se tragó los ruidos de dolor, trató de alejarme, pero no se defendió, algo ocultaba. Con sangre en la boca en una pausa de mi trance, balbuceó que me calmara, y con esfuerzo logró conjugar mi sentencia – Están arriba – dijo tosiendo – saben que estás aquí.-<br /><br /></span><span style="font-family:verdana;">Era imposible, desaparecí sin acudir a nadie más que a Javier.<br /><br /></span><span style="font-family:verdana;">– Interceptaron la radio, controlan las imágenes que ves en el computador… - explicó –<br /></span><span style="font-family:verdana;">-Yo estoy viendo el mundo – me defendí obstinado-<br /></span><span style="font-family:verdana;">-El que quieren que veas, en parte para que no salgas de ahí, en parte para que vayas a buscarlo mientras te esperan vigilantes en la puerta entre ceniza y lo que queda de esta ciudad en blanco y negro. Llevas hablando </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">por radio </span></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">con ellos varias semanas, ya no queda ningun otro de los tuyos.</span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"> Mi mente está en blanco - ¿Qué hacemos? - Le pregunto, sin convicción, al cobarde más grande que he conocido – Vivir. – me dice entregándome uno de los morrales pesados – Vivir…</span></span><br /></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-48947331951080218022009-03-05T10:06:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.463-05:00En el número 8.<div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">-No todos saben lo que son.</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"></span></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;"><br /></span></span></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;">E</span>l numero 8 de la línea naranja, luego de media hora de recorrido, me deja a tres cuadras de la oficina. En una ciudad en que el esmog es omnipresente, como Dios, porque el casco urbano cuenta con una iglesia cada cuatro esquinas y hollín en cada partícula de aire restante, hay extraños que suben a los buses, que muchos parecen humanos, pero para quienes prestan atención, no lo son del todo.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Hace dos martes subí al número 8 como de costumbre. Al poco rato una señora con aire rancio, de nariz garruda y pelo enmarañado, pagó y se sentó en el puesto contiguo al mío Al ver las uñas a medio pintar, las manos huesudas y la ojeras de oso panda, decidí dejar una distancia mayor a la usual, como esa que por salud debería existir entre el parecido de las muñecas y los bebés reales. Para mí era una bruja, de eso no había duda, sólo que quizás era ella la que no lo sabía.</span></span><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Imaginé a su bisabuela perseguida hace más de un siglo, condenada al exilio para evitar la hoguera. Vi el aquelarre, el correo, evité la imagen del caldero, aunque si la de los libros centenarios y descuadernados.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Chequeé su presencia, pero se había cambado de puesto para mirar por la ventana justo frente a la mía. Pensé en su abuela, con un local cuya concentración de polvo en el ambiente era casi letal, detallé como manipulaba las cartas, el té, las profecías.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">El bus frenó en seco. Desde atrás, un joven de camisa gris, con un insulto elaborado maldijo al chofer. Yo, como acostumbro, viré para notar al gritón, pero encontré además que ahora la bruja estaba sentada juntos al fabricante de obscenidades.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Cerca de mi destino traté de darle sentido a la historia de la bruja; una joven que huye embarazada, que trata de forjar una vida lejos de la magia, negando a ultranza todo vínculo con su pasado de hechicería. Sólo que su hija, hermosa como tantos bebés, no pudo huir a su lastre genético y, por más que vistiera y se comportara como mandan todas las –turas, parecería una hechicera así montara en el número 8 para ir al trabajo.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Timbré indicando mi parada y la bruja, ahora sentada junto a la puerta, se aferró a mi brazo , ¡cuidado!, dijo despacio con la mirada perdida hacia el frente, cuidado con los rectángulos sin base. Quedé horrorizado y confundido el resto del día. Tal vez invoqué la tragedia, o le di mucha importancia y me creí ese susurro fue profético. Esa tarde, me grapé, por erro o por justicia, dos veces los dedos manipulando unas fotocopias, todo por no atinar a tiempo qué quería decir la bruja con “rectángulos sin base”</span></span><br /></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-61411224821656068812008-11-20T11:32:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.477-05:00Papá... Hay un Dragón en mi cuarto (2)<div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">Es un cuento viejo, una reversión, para que encajara en la estructura de cuento infantil,<br />para los qeu ya lo conocían espero que haya mejorado, para los otros pocos<br />(porque los qeu leen esto son mas bien pocos), espero que les guste</span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><br />– Papá –<br />– mmmahhzzzz –<br />– ¡Papá, Papá! – repitió Eloísa moviéndole un hombro – Hay un Dragón en mi cuarto.<br /><br />Papá se despertó en un salto, fue al cuarto de Eloísa y trató de oír desde la puerta qué sucedía ahí dentro… sintió un gruñido decidido, como de un león.<br /><br />Corrió escaleras abajo para buscar el arma apropiada contra la criatura.<br /><br />– Con un matamoscas – pensó.<br />– Sus alas son muy grandes – le dijo la niña al entrar a la cocina<br /><br />– ¿Una trampa para ratones? –<br />– ¡Sus patas son Eeeenormes! –<br /><br />– ¡Ya se! – dijo convencido – ¡una escoba! –<br />– No es un perro, papá – Eloísa respondió dudosa<br />– No importa… funcionará –<br /><br />Subió empuñando la escoba. Frente a la puerta respiró hondo, se armó de valor y entro al cuarto gritando.<br /><br />Adentro, un gigantesco Dragón naranja, con forma de serpiente marina, garras fuertes y alas extendidas lo estaba esperando. Rugió mostrando sus colmillos al ver a papá entrar blandiendo, como un loco, la escoba de lado a lado.<br /><br />Esquivó un coletazo del Dragón y logró abrir de un golpe la ventana del cuarto.<br /><br />Antes de que la rabia provocara que el Dragón escupiera fuego, papá se zambulló debajo de la cama, para protegerse.<br /><br />Eloísa cerró la puerta gritando, para evitar que el monstruo se saliera. El animal se aventó contra la entrada, las paredes, las repisas, desordenando todo a su paso.<br /><br />Por último, el monstruo tomó impulso y voló a través de la ventana, dejando atrás el cuarto destrozado.<br /><br />Papá se incorporó, para sacudirse el polvo, mientras Eloísa entro corriendo agitada.<br /><br />– Listo – susurró papá tratando de calmarla – ya se fue… ya pasó.<br />– Peppp-peppp-pero – tartamudió mirando el libro de cuentos que llevaba en sus manos<br />– ¿A dónde se fueron el resto de Monstruos? – dijo Eloísa pasando las páginas en blanco.<br /><br />Se agacharon tan rápido como pudieron, con miedo.<br /><br />Sólo había un lugar de la habitación donde algo grande podía esconderse, pensó papá. Dentro del armario profundo, oscuro y sin puerta, que servía de vestidor en la esquina apartada del cuarto. Se acercaron gateando, sin hacer ruido.<br /><br />(Prendieron la luz y junto con los monstruos gritaron del susto)<br /><br />Papá levantó la escoba listo para atacar, pero Eloísa se interpuso con los brazos extendidos<br />– ¿Se pueden quedar? – preguntó con una sonrisa enorme.<br /><br />(Los monstruos sonrieron detrás de ella pidiendo aprobación.)<br /><br />El resto es cosa de juegos y risas; sin Dragones, claro.<br />– Papá, ¿Nos dejas en el parque? –<br />–Pero paso por todos a las 6 –</span><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:180%;">FIN<br /></span></div><br /></div></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-61811506436656487642008-10-08T17:21:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.481-05:00El Tricampeón de Muecas<link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CSANTIAGO%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link 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<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">¡Daniel lo logró! Había hecho lo que nunca nadie había podido (ni nadie repetiría) <span style=""> </span>en su colegio. ¡Se había coronado como el Tricampeón de Muecas!</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Ganó primero en la categoría de la mueca más compleja. Donde debía usar la mayor cantidad de partes del cuerpo al realizarla.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Luego en la competencia de resistencia, con la mueca sostenida por más tiempo.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Y <span style=""> </span>se llevó todos los aplausos en la Mueca más fea, bueno, no sólo aplausos, <span style=""> </span>también hubo varios gritos del miedo y lágrimas del susto. A Julianita tuvieron que llevársela en ambulancia porque no paraba de llorar.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Orgulloso de su premio pasó el resto del día haciendo sus mejores muecas.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Asustaba a los pájaros que vivían en el parque.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">A la vieja medio bruja que le daba comida a esos pájaros.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">A los niños de la cuadra, que eran menores que él.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">A su perro y de paso al gato del vecino. Todos corrían despavoridos por lo horrorosas que eran sus muecas.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Cuando mamá sirvió la comida Daniel intentó asustarla torciendo los ojos y gruñendo un poco con la boca torcida, pero ella, sin ni siquiera mirar lo que él estaba haciendo, lo regañó. -Si canta un gallo entre tantas caras raras – le señaló<span style=""> </span>levantando una ceja y apuntando con un dedo <span style=""> </span>– <span style=""> </span>te va a quedar <span style=""> </span>así – Daniel no le puso atención, terminó de comer y se fue a su cuarto a practicar.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Su primer día en el colegio como el tricampeón de muecas no pudo ser mejor, todos sabían quién era, lo saludaban con efusividad, le pedían que los asustara, que les enseñar alguna de sus muecas. Era famoso.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Pasó días entre lo saludos, los consejos y sus monerías. Asustando las palomas en el parque.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">A la vieja bruja que les daba de comer a las palomas.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">A los niños del barrio que eran más pequeños que él. Si es que los encontraba, porque ahora se escondían cuando veían que Daniel se acercaba.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Trataba de no hacer ningún gesto raro frente a mamá, sabía que ella lo castigaría si supiera que no dejó de hacer muecas.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Se despertó muy temprano, como lo llevaba haciendo varios días, mucho antes de la hora en que su papá iba a decirle que se alistara para ir al colegio. Madrugaba para ensayar su repertorio, o para lograr esa cara torcida con la que había soñado toda la noche.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Pero, frente al espejo, algo sucedió... debió cantar un gallo, pero uno que estaba muy lejos porque Daniel no lo oyó. Pero, debió cantar uno porque se le quedó pegada una mueca horrible.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Trató de quitársela con agua fría… con agua caliente y tibia después. Se haló la cara con fuerza, pero nada hizo que su rostro volviera a ser normal.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Mamá no le dijo nada cuando lo llevó al colegio, pero sus profesores sí lo regañaron repetidas veces reclamándole que dejara de irrespetar la clase con esas caras. En los pasillos todos le huían y nadie, del susto, se le acercaba a hablarle.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">En el parque no encontró ni a las palomas ni a la vieja que les daba de comer.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Ni a los niños pequeños, ni apareció su perro, ni vio por ahí al gato del vecino.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">A la hora de comer, Daniel no tenía hambre, la sopa se enfrió sin que él dijera una palabra. Su mamá le acercó sonriente el plato como pidiéndole que la probara por lo menos.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Se untó toda la cara, como un bebé, porque su boca, torcida y tiesa, no quería que la cuchara encajara. Daniel se echó a llorar.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Su mamá lo alzó, con esfuerzo, lo sentó en sus piernas en la sala y le puso enfrente un libro enorme.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">-Mira Dani – le dijo con dulzura – no todas las muecas tienen que ser feas – abrió el libro y le mostró en el álbum una foto en la que estaban Daniel, su hermanito enfrente y papá y mamá abrazándolos sonrientes – Una sonrisa es tal vez la mueca más común- dijo limpiándole una lágrima floja<span style=""> </span>- pero es la mejor mueca de todas, porque hace que todo lo que está a tu alrededor quiera sonreírte de vuelta. <span style=""> </span>–</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Daniel se quitó la última lágrima y le dio paso a una sonrisa pequeña. Sin querer, estalló a risas con su mamá.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Dejó de hacer muecas, dejó de hacer las que asustaban al menos, porque sonreía todo el día ,en especial en las mañanas, muy temprano, antes que todos despertaran, esperando que a un gallo por ahí cerca le diera por cantar.</span></p> Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-63882141661085235382008-08-14T15:45:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.491-05:00Voy a contarlo una sola vez.<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES">Voy<span style=""> </span>a contarlo una sola vez, y aclaro, fue muy real, tan real como el miedo que me dan las alturas, que sin importar cuantas explicaciones intente darle a mi cabeza, seguirá allí latente detrás del ombligo y no me queda mas remedio que aceptarlo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES">Debía tener a lo sumo 7 años, por entonces ya vivíamos en la casa del patio grande. En las tardes, sin nada que hacer , porque la única ocupación de un niño es el colegio y fuera de éste el día entero es ocio, corría de arriba a abajo del conjunto donde vivía, acompañado por 3 amigos que el tiempo y mi cabeza ya olvidaron, pero que por esos días éramos inseparables. Recuerdo que alguna vez concretamos una especie de circo romano con tan solo hormigas, de esas teñidas de rojo con ojos negros, que si se encierran de forma adecuada se entregan a la batalla hasta que la carnicería solo deja segmentos de los animalitos… y aun así, sin las cabezas pegadas a su tórax, siguen moviéndose, intentando quizás tomar venganza. De todo esto, creo, matar insectos me producía un placer que expiaba con una sonrisa, ya fuera ahogándolos si era posible, cortándolos, incluso la idea de caminar para de un modo inconciente ir pisando cuanto bicho se cruzara a mi paso me llamaba la atención.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES">Fue un martes, no había salido a jugar, me concentraba en el patio grande con sus centenares de tallos, hojas y claro, insectos. Una fila larguísima de hormigas atravesaba la terraza en su totalidad, y me senté a observarlo. Impávidas con mi presencia continuaban su camino así yo tratara de interrumpirlo con un pie o con alguna piedra como obstáculo. En un momento me detuve, miré la hilera perfecta, admirado, elegí una hoja de papel Bond que yacía sobre la silla a mi lado, no recuerdo bien qué hacia ahí, la tomé y aplasté la primera hormiga que vi, sin piedad, partiendo la hilera que quedó regada como esquirlas. Sentí un crujido en mi mano, como la cola verde oliva debía romperse, miré mi trofeo aun con la hoja en mi mano y la hormiga bajo ésta. Se movía, como esperé, pero juro (y esto no lo creerán) que me estaba mirando, y con un chillido ensordecedor, asqueroso y vil dilató su muerte unos segundos extra. Fue un rugido de canto de sirena, el chirrido de una puerta que me erizó el alma y me marcó la memoria… me gritó una hormiga. Solté la hoja y corrí con miedo al único lugar que consideraba seguro, mi cuarto, y me encerré hasta que mis papás llegaron. Juro que fue verdad, fue un sonido horrendo, un grito estruendoso, el alarido que debía espantar al gigante, como los de algunos indefensos (de siempre) por estos días.<br /></span></span></p>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-36714127491730725802008-06-02T14:21:00.001-05:002015-04-05T12:26:48.455-05:00si despeg el Avion<embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.reverbnation.com/widgets/player/widgetPlayerMini.swf?emailPlaylist=artist_221580&backgroundcolor=EEEEEE&font_color=000000&posted_by=artist_221580&autoPlay=false" height="83" width="262" wmode="opaque"> </embed><br/><a href="http://www.reverbnation.com/c./a4/13/221580/Artist/221580/Artist/link"><img alt="Estorake" border="0" height="12" src="http://www.reverbnation.com/data_public/resource/image/13/minip_footer.gif" width="262" /></a><br/><a href="http://www.quantcast.com/p-05---xoNhTXVc" target="_blank"><img src="http://pixel.quantserve.com/pixel/p-05---xoNhTXVc.gif" style="display: none" border="0" height="1" width="1" alt="Quantcast"/></a><img style="visibility:hidden;width:0px;height:0px;" border=0 width=0 height=0 src="http://counters.gigya.com/wildfire/CIMP/bHQ9MTIxMjQzNDQ1NjkzNyZwdD*xMjEyNDM*NTQ3MjY1JnA9MjcwODEmZD1taW5pJTVGbXVzaWMlNUZwbGF5ZXIlNUZmaXJzdCU1RmdlbiZuPWJsb2dnZXImZz*x.jpg" />Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-2768375959139659592008-02-25T08:54:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.447-05:00De Nachos y Jugo de Naranja.<div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:78%;">-que pena la demora... esto es una disculpa a mi conciencia, vale aclarar.- </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:78%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><span style="font-size:180%;">I</span>ncoherente. Los sueños se van de mi memoria cuando me baño, pareciera qeu el agua además de lavar y limpiar, diluyera el pesnamiento para que pase por el sinfón sin problema. El sueño de anoche fue distinto, se aferró a mi conciencia incluso horas depsus del shampoo y me persiguió por varios dias. Estaba trabajando, en exceso, causa del estrés de los últimos dias, las ideas no me llegaban a la cabeza, bloqueo mental, apareció alguien, esa gente qeu aparece sin rostro en los sueños pero que igual sabemos con certeza de quíén se trata, me pidió un jugo de naranja y unos nachos, no dije nada y por parpadear estaba sentado en la barra de un bar. Un oso polar entró, dejó la puerta entreabierta para qeu una fila de peces que le seguia pudiera entrar, se sentó a mi lado y bebimos sin pena, me acompañó a la oficina sin qeu lo invitara, trabajé un rato sin ponerle atención. Me llamó por mi nombre con voz indeferente, cuando voltié a mirarlo, de un zarpazo me destrozó la cara. Desperté. El gato me estaba palmoteando el cachete, como todas las mañanas cuando tenía hambre, tuve la imagen del maldito oso clavada en mi frente desde entonces. Dias despues mi compañero de cubículo dijo qeu tenía un antojo loco, como de nachos y limonada o jugo de naranja quizás. Me puse pálido para reportarme enfermo ante mi jefe. Prefería una mentira para evitar lo imposible a desencadenar un Deja Vú, uno con garras y dientes.</span></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-74340216086967877142007-09-02T21:27:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.514-05:00Eclipse LunarNo quería, pero desperté justo para ver el eclipse lunar en mi ventana... aunque, habría preferido ver, así no quisiera, las constelaciones de diminutos lunares que rebozan en tu espalda.Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-45922410432231830182007-08-26T18:31:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.459-05:00Morfeo sobre ruedas.<div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:180%;">L</span>os buses siempre llaman mi atención, por lo impersonal del trato, la pluralidad de personajes que entran en contacto estrecho al interior de ese casquete de metal, por esa atmósfera sórdida y desatenta. El más curioso en el que he montado no lo recuerdo propiamente por sus adornos cursis e imágenes religiosas, sino por ese bao tan tibio. Tenía que hacer varias diligencias en la tarde, soborné a un amigo con una invitación a un café si me acompañaba, no era mucho, ni tan lejos, por lo que aceptó sin regatear. A unas cuadras de mi apartamento estiré la mano como se usa para indicarle al obeso conductor del bus que preferiría montarme allí que seguir caminando. Era de esos buses pequeños, de no mas de 24 puestos, donde de estar parado la cabeza se inclina un poco para caber completamente, así mi estatura sea incluso menor a la del promedio. Antes de pagar sentí el calor, ya la máquina estaba en marcha y mi amigo y yo con la cabeza ladeada buscábamos equilibrio en nuestros pies. Nadie adentro se movía, lo que me asustó, el reloj rondaba las 4 pero los 2 niños, de tal vez 8 y 6, sentados en las piernas de sus madres estaban desnucados por el sueño. Un ronquido cual espasmo me forzó a mirar a la esquina donde un tipo de bigote aplastaba su cara contra la ventana. Dudé en afirmarlo, pero la tibieza del ambiente no se podía ocultar, mire uno a uno a los pasajeros y sus formas de dormir. Todos entregados al sueño, todos en movimiento sin estarlo, todos aportando boca abierta a esa atmósfera enrarecida. Los únicos despiertos éramos mi amigo y yo, para nuestra calma también el chofer del bus. Nos bajamos pronto en nuestro destino antes que se nos pegara el sueño del ambiente. Tal vez por lo extraño y confuso de lo ocurrido guardamos silencio por los minutos que siguieron. Éste se rompió con una carcajada cuadras despues, con la que comprobé que no estaba loco ni que lo había imaginado, pero todo fue tan absurdo que la única explicación coherente parecía ser, luego de discutirlo, que Morfeo decidió tomar el transporte público para llegar a su casa, que no respondía propiamente al por qué de la hora, o por qué en Bogotá, y dejaba el vacío de no haber visto la bolsa de arena en el piso del bus, pero igual agradezco que dejara despierto al chofer, pues no estaría contando esto en una sola pieza… a no ser, que el mismo Morfeo fuera quien estuviera manejando esa tarde.</span> </span></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-83240727373999619432007-08-13T16:10:00.000-05:002015-04-05T12:26:48.544-05:00Un mar por ti<div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:78%;">-6125 fuerza canejo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><span style="font-size:180%;">E</span>ncontró el sobre al abrir el portón de la casona, "En el mundo, -decía en caligrafía surcada por dolor- a partir de hoy, hay ocho mares. Siete que navegaron piratas y corsarios y, uno que lloré por ti; no para ti." y como punto final tenía una lágrima seca que arrugaba un poco el papel. -Cuentan los que sobrevivieron- dijo el abuelo abarcando el paisaje con un movimiento de brazo -que esa tarde fueron a buscarlo, temerosos que se hubiera suicidado luego de escribir semejante telegrama de dolor, partieron con un hacha la puerta de su casa, que contaba con un cerrojo enorme de casona vieja de pueblo y que de ningún modo cedía hacia el interior. Con el primer hachazo la puerta se quebró entera, de la casa salió un torrente de agua que inundó la calle y el pueblo completo incluido el campanario de la iglesia, ahogó a los que no lograron llegar a esa montaña de allá y formo la laguna que están viendo.- El mas pequeño de los niños que estaban atentos al relato no lo creyó -Parezze un lago cualquiedda,- dijo como pidiendo explicación -en la histoddia dijizzte que edda un mar.- su abuelo cabeceó un poco, pero sin ofenderse respondió -Igual lloró bastante, ¿no crees?- apretó los ojos para ver mejor mientras decía -y si miras bien, en el fondo sigue el pueblo. Además, toda la laguna es salada, cosa que tampoco es normal- Violeta, que no era la mayor de grupo preguntó por la mujer de la historia -y, ¿Ella se salvó?- esperó la respuesta poniendo esa carita de sorpresa que las niñas de su edad saben hacer -Si, si- afirmó su abuelo -aún sigue viva.- El más pequeño, sin estar convencido, le replicó que cómo lo sabía -Porque- dijo el viejo con una sonrisa orgullosa y averiada -me casé con ella, es tu abuela, que conserva la carta para recordar que nunca se debe llorar tanto en vano.- </span></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33780152.post-63884455939660152282007-08-07T21:51:00.001-05:002015-04-05T12:26:48.496-05:00Escena final.<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><span style="font-size:180%;">C</span>on la primera estocada él despertó, por el dolor.</span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">En la tercera puñalada,</span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">ella vio cómo con los ojos desorbitados se le escapaba, a Pablo, la vida por la boca. </span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Con sorpresa, Pablo se encontró solo en la cama,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">revisó confundido su cuerpo ileso. Se sacudió un poco el sueño moviendo la cabeza y, oyó un ruido fuera del cuarto. </span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Lo siguió hasta descubrir la fuente de los sollozos ahogados,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">que pretendian ser discretos,</span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">en el baño del pasillo. </span></div><div align="right"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Prendió la luz y,</span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">vió a Jimena </span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">acurrucada en un esquina,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">con su pelo enredado, enloquecido y empapado por las lágrimas,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">tratando de esconder tras su espalda el cuchillo que siempre clavaba en las pesadillas de Pablo;</span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">pero que esa noche, </span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">como tantas otras,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">como todas en las que Pablo veía su escena final, </span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">no había encontrado el coraje para usar.</span></div>Santiago Sanmiguel (@zoordo)http://www.blogger.com/profile/13229703113502942570noreply@blogger.com1